Мой личный Цербер

*🎵XXXTentacion– I Spoke to the Devil in Miami🎵*

Глава 4: POV Тейлор 23:04 Ночь. Город накрылся темным куполом. Над головой звёзды и луна, освещающие дорогу. Тишина. Лишь рокот мотора и глухие удары сердца. На огромной скорости я несусь по дороге. Вокруг лес и ни одной души. Кроме моей. Она такая же чёрная, как и небо над головой. Она такая же пустая, как и всё вокруг… Вскоре я заворачиваю и останавливаюсь у высокого железного ограждения. Открываю ворота и захожу. В моей руке наполовину пустая бутылка виски. Делаю глоток опьяняющего напитка, и тепло разливается по всему телу. Повсюду стоят могильные плиты, кресты и надгробные камни. Кладбище. Здесь похоронены тысячи людей. Тысячи душ. И у каждого своя история. Кого-то убили. Кто-то умер от старости. Кто-то скончался в результате болезни. А кто-то сам решил уйти из этого жестокого мира. Все они когда-то любили, чувствовали боль, отчаивались, радовались победам и разочаровывались при поражении. А сейчас они просто лежат в деревянных ящиках глубоко в земле и больше ничего не чувствуют. Абсолютно никаких чувств и ощущений. Некоторых посещают родственники, друзья и на могилах частенько появляются свежие цветы. А о некоторых совсем позабыли, и на их могилах лежат давно увядшие венки. О некоторых помнят, а о некоторых забывают. Думаю, после своей смерти я буду относиться к числу тех, о ком забыли… Наконец, дойдя до нужной могилы, я сажусь на стоящую рядом деревянную скамейку. На надгробии выгравирована надпись «Сара Мёрфи 1978-2012», а ниже фотография широко улыбающейся женщины с чёрными, как смоль, волосами и сияющими глазами. Я нагибаюсь и кладу рядом букет белых лилий. Её любимых… — Привет, мам… — тихо говорю я. Запрокидываю голову и вливаю в себя ещё пару глотков алкоголя. Взлохмачиваю волосы рукой и опускаю голову. — Знаешь, а я ведь нашёл его… сейчас он просто спившийся наркоман. Вышел месяца два назад из тюрьмы… — ещё тише говорю я и горько усмехаюсь. Поднимаю голову и смотрю в ее чёрные глаза на фото. Тишина. Она не ответит мне, ведь она мертва. А мёртвые, как правило, не говорят… — Я знаю, что ты не одобрила бы, но, поверь, я не могу по другому. Теперь мне решать, жить ему или умереть… — выделяя последнее слово, шепчу я. Просидев на могиле ещё полчаса, я наконец встаю и иду к мотоциклу. Грудь разрывает на куски от душевной боли и жгучих воспоминаний. Хочется упасть на землю и закричать, сгребая холодную сырую землю в кулаки. Но вместо этого я лишь сжимаю кулаки и челюсти… На максимальной скорости я чувствую себя свободно. Мотоцикл помогает мне хоть немного забыться. Нет, я не боюсь разбиться. Скорость и эти несравнимые ощущения стоят того, чтобы умереть. И, к тому же, меня ничего не держит. Можно сказать, я ищу способы приблизить свою смерть! Мотоцикл один из них…