Любовь...

Русский солдат. Что ты видел? Что ты знаешь? Как велик и молчалив твой подвиг? Как широк ты духом. И как ты умеешь любить... Адское место. Чёртов мост во истину чёртов. Рвы и ямы, скрип камней под сапогами и собачий холод. Он рядом с вами. Он близко, а ты кажешь ему фигу, да поёшь под нос. - Эй, да шо твоя нога, не спотыканётся о врага. Ваше благородие, господин фельдмаршал Суворов. У него всегда для вас найдется шутка, добрый взгляд. Вы любите его, любите во всей ширине простой солдатской души и по сыновьи, ласково называете отцом. Чудо богатыри! Вы все хотите вернуться домой, живыми. Тянете жилы, отмораживая пальцы, толкая непослушные неповоротливые пушки. Снег падает за шиворот, лезет в глаза. А ты идёшь, великий русский безвестный солдат. Идёшь и не падаешь духом. Ночь, день, всё в тумане. Ни рук, ни ног. Тело сплошная боль. Сон. Тревожный, жаркий, мамка копается в саду. Ветви яблоней ломятся вниз. Вкус парного молока, запах щей. Где ты, мамка, где ты, жинка? Грудястая, бровястая, что смотрит, как тебя уводят. Уводят далеко, надолго, быть может навсегда. Пушки отчаянно вмерзают, не двигаются. Сил нет. Идти надо. Почти. Дошли. Там за перевалом, там дорога домой, назад. Последний бой. Ров. Глубина сажень*. Боль. Стон. Назад нельзя. - Пушка барыня, с ней нельзя не ласково. Солдат везде пройдет, а она, брат, не проедет. Её на руках несть нужно. И ты простой русский солдат ложишься, стонешь, сжимая зубы. Проехала. Другие будут жить. А ты? За что ты воевал, безумец? За что отдал жизнь? За любовь... к родине.