Я не сталкер

Ты сидишь за дальним столиком у окна. Волосы твои растрёпаны ото сна. Но даже так твои коричневые кудри, отливающие золотом, прекрасны и неотразимы. Рубашка цвета кофе с молоком немного помята сверху. Под глазами красуются тёмные круги. Интересно, чем ты занимался ночью, вместо сна? Наверное писал твои рассказы. Верно, ты писал. Ибо руки твои усыпаны чернильными пятнами от тонких пальцев до самых локтей. Самые красивые руки, что я когда-либо видел: нежные, тонкие и хрупкие, с аккуратно подстриженными ногтями и чуть просвечивающимися венками. Ты заказываешь самый крепкий и чёрный кофе что тут есть, устало улыбаясь официантке. Тянешься к сумке и я уже наизусть знаю все твои последующие движения: достать книгу, найти нужную страницу. Сравнить, сколько уже прочитано и сколько ещё осталось. Приставить палец к началу и медленно водить им по тексту, дабы не потерять нужную строку. Мне особенно нравится наблюдать за твоим чтением: все эмоции и переживания от прочитанного ярко отображаются на твоём сосредоточенном личике. Ты удивляешься, вскидывая брови вверх и прикрывая рот свободной рукой, радуешься, улыбаясь и задумчиво поглядывая в окно. Наверное прокручиваешь в голове только что прочитанный момент и наслаждаешься. Злишься, глядя на страницы так, будто готов прожечь их одним взглядом. И начинаешь перечитывать сцену, что вызвала твоё недовольство. Как будто от этого что-то поменяется. Официантка приносит твой кофе, а ты лишь киваешь, даже не прикасаясь к нему. Продолжаешь буквально глотать страницы, увлечённый своим занятием не замечаешь ничего. Даже того, что все посетители кофейни давно ушли и сменились новыми. Даже того, что я остался и продолжаю сверлить тебя влюблённым взглядом. Ты наконец кладёшь закладку, грустно вздыхаешь и откладываешь книгу в сторону. Берёшь свой уже остывший кофе двумя руками, выпрямляешь спину и смотришь в окно. Наблюдаешь за людьми и обдумываешь произведение. Щуришь серые глазки, скрытые круглыми стёклами очков и длинной кудрявой чёлкой. Наверное прикидываешь, на сколько оценил бы сюжет и подачу, будешь ли ещё читать этого автора. Прокручиваешь в голове всё, о чем узнал и расслабленно вздыхаешь. Дальше ты, как всегда, должен положить чтиво обратно в сумку, сделанную из каких-то экологичных материалов и заношенную чуть ли не до дыр. Ты должен встать, ещё раз окинуть глазами стол, расплатиться за кофе и уйти, осторожно прикрывая за собой двери и бросая дружелюбный взгляд на меня. Лишь в эти моменты ты замечаешь меня–наибольшего поклонника твоей улыбки и светлой, наверняка бархатной кожи. Но в этот раз всё не так. В этот раз ты посмотрел на меня из-за стола, когда книга всё ещё лежит там, а напиток ещё не оплачен. Ты встаёшь и идёшь прямо к моему столику, а я могу лишь растерянно оглядываться назад: может не сюда? Может за мной сидит кто-то из его знакомых? –Привет. – говоришь ты своим сладким голосом и я вдруг понимаю, что даже он у тебя совершенен. Ты бесцеремонно садишься напротив и устало улыбаешься. –Я Виктор.