Часть 1
18 августа 2021 г., 03:42
Почти касаясь счастья счастливою рукой,
Я снова вспоминаю и предвкушаю бой.
О том, что мы не властны, но чувственны порой,
Напоминает старый и новый, впрочем, слой.
О том, что мы бессильны когда хотим любить,
Кому то — лишь представить, кому то — говорить;
Кому-то только скажешь, и он уже не свой,
Кому-то проиграешь осеннею листвой.
А кто-то потерялся среди невнятных чувств,
Среди стыда и страха стакан что полон — пуст.
Среди, что невозможно, среди Таких людей,
Ты лишний. Как же можно? Оставим для соплей.
Всё просто невозможно, но, случаем, как есть.
Всё движется несложно. Всё движется как смесь:
Чего только не свидишь, но что-то не прочтешь.
Тебя больше не ищут. Вот, в чем это не ложь.
Тебя больше не любят, тебя не берегут.
Ты взрослым стал. И что то тебе уже не лгут.
Как правда одинока, когда увидев сон,
Ты понимаешь плохо, к чему приходит он.
Сны больше не как сказки, сны больше нам не лгут.
Сны — страхи и свирепость к тебе несут как кнут.
И тут ты будешь счастлив вполне не видя снов,
Достаточно жестоких и чистых чьих-то слов.
