***
Домой Игорь приводил Сережу изредка и всегда тайком. Несмотря на помощь Прокопеныча жили Громы не богато. Да и опасался Игорь показывать матери своего нового товарища. Была она женщиной строгой, преподавала историю в средних классах и понимала в психических расстройствах побольше сына. И вот теперь Игорь смотрел на жадно уминающего шаву Разумовского, а перед глазами стояло строгое лицо матери и в ушах звучал ее голос: — Как ты можешь быть таким эгоистом, Игорь Константинович? Мальчика нужно лечить. А ты решил себе домашнего питомца завести? Знаешь, что может случиться, если он не получит должного ухода? Ты вообще понимаешь, что это за болезнь? Какой страшной она бывает? И ты хочешь, чтобы я его у нас прятала? А потом он что-нибудь натворит — и за решетку отправимся и мы, и Прокопенко. Если живы останемся, конечно. А Сережка смешно вытирал испачканный кетчупом нос рукавом старой игоревой куртки и улыбался. Так счастливо улыбался! И болтал ногами, свесив их с парапета, глядя голубыми глазищами на город внизу. И ветер играл рыжими прядями, которые так и хотелось растрепать, чтобы торчали в разные стороны, будто разоренное гнездо. Игорь поселил его в их с отцом тайном месте. Это был старый хозблок на крыше полузаброшенного дома, где Костя Гром на пару с сыном обустроил чудную комнатушку полную всякой бесполезной на первый взгляд фигни. Сергея это богатство приводило в неописуемый восторг. И даже тем вещицам, которые Гром и сам начинал считать только сувенирами он дарил вторую жизнь. А Игорь таскал ему свои сигареты — Сережка уже не заходился от каждой затяжки страшным кашлем и заметно повеселел. Ночами они гуляли по Питеру, покупали шаву в лавочке на перекрестке, подкармливали лохматого пса и горланили песни на крышах. В основном, конечно, горланил Гром. А Сережа трясся от смеха и прятал лицо в ладонях, глядя на своего безбашенного товарища сквозь пальцы. Днем им приходилось разлучаться. Игорь шел учиться, Сережка пыхтел над сокровищами своего нового жилища. И просил друга приносить ему книжки — все больше по точным наукам и технике. Однако, не заметить страсть Сергея к художественному направлению было трудно. Причем выражалось это не только в литературе. — Хочешь в театр сходим? — Игорь спросил об этом как можно более непринужденно, когда они курили на одной из крыш напротив Большого Театра. Сережка долго молчал, крепко затягиваясь. А потом отрицательно мотнул головой. — Дорого. — Чего?! — взвился Гром, ошалело уставившись на приятеля. — Серег, думаешь, мне жалко? — Тебе — нет. Мне — да, — нахохлившись пробурчал рыжий птенец. А в голубых глазах расплескалась такая тоска, что Игорь уже жалел о своем слишком щедром предложении. Разумовский был птица гордая… А между тем приближалась поздняя осень… Отцовский тайник на зимовку рассчитан не был, оставлять там Серегу было нельзя. Сергей и сам понимал, что не переживет питерскую зиму на своей крыше. Как понимал и то, какую опасность он представляет для Грома, вздумай тот привести его к себе домой. От этого на душе становилось тяжело у обоих. И каждый думал о том, что делать дальше. Игорь думал лихорадочно, а Разумовский рассуждал холодно и отчаянно. И предпочитал не рассказывать другу о своих решениях.***
Это случилось в конце октября. Слишком внезапно. Слишком страшно, чтобы быть правдой. Игорь вот уже полчаса сидел в холодном зеленоватом коридоре и совершенно не слушал увещевания Прокопенко и его жены. Единственное, что он слышал — это ровное пиканье аппарата за белыми дверьми. — Ну все, Игорек, ну пойдем, а? — трепал его по плечу Прокопенко. — Что мы сейчас уже можем сделать? Только ждать… Пойдем к нам, чего тебе дома одному делать? Пойдем… В эту ночь Гром не пришел к отцовскому тайнику на крыше. Сережка долго его ждал, бродил вдоль парапета, спускался вниз. Несколько раз прошел по улочке, которой обычно хаживал Игорь. В конце концов извелся до того, что набрал его номер… Долгую очередь пронзительных гудков оборвал скрипучий голос автоответчика. Так случилось и во второй раз. И в третий. Что-то тревожное и липкой завозилось в груди, распирая ребра, подступая к горлу неприятным холодом. Промозглый серый дождь только добавлял этой тревоге нотку беспросветного отчаяния. Стуча зубами, Разумовский вернулся в каморку на крыше и зажег керосиновую лампу. Дождливая холодная ночь и внезапное одиночество сдавливали душу, поднимая из глубины сознания почти забытые, казалось, ужасы. Сжавшись на кушетке и обхватив себя руками за плечи, Сергей покачивался взад-вперед, словно пытаясь сам себя убаюкать. А бледные сухие губы бездумно двигались, повторяя одни и те же слова: — Игорек… где ты, Игорек? Что с тобой случилось? Почему не приходишь? Мне страшно, Игорь… не исчезай… пожалуйста… не исчезай… не сейчас… не исчезай… Игорь пришел под утро. Хмурый и молчаливый, с посеревшим лицом и пачкой сигарет. Поймал метнувшегося к нему навстречу мальчишку, стиснул непривычно крепко, до хруста в костяшках вцепляясь в собственный старый свитер на худых плечах. И снова баюкал, разлохматив рыжие волосы, прижимаясь молодой щетиной к бледному виску… — Собирайся, — Игорь наконец разжал объятия и дернул подбородком, принимаясь и сам собирать теперь уже сережино богатство. — Зачем? — голос у Разумовского заметно осел. — У нас будешь жить. — А как же… — Мама в коме. Как очнется — я ей все объясню. Собирайся, кому сказал. — Игорь… — Случилось чего? — Да нет… — тщетно пытаясь собраться с мыслями Сережа тряхнул головой. — Ну так кончай болтать и помоги мне с вещами. Уже морозы начинаются. Мне еще не хватало, чтобы и ты в больничку загремел… Больше Сергей не спорил. Хотя еще долго стоял, не в силах пошевелиться и стараясь до конца осознать все, что сейчас услышал. Игорь не обратил на это внимания. Сереже показалось — несколько раз, укладывая в старый чемодан его самоделки, суровый старший товарищ украдкой смахнул слезы. И это было… больно.***
Они шли по пустынным улицам под промозглой изморосью, которая блестела серебристой пылью в холодном свете фонарей. Над крышами медленно и уныло разливался туманный рассвет. Они шли и курили по второй, и молчали. Время от времени их плечи сталкивались, оказавшись слишком близко друг к другу — и это заменяло им все слова. А по мокрой мостовой ветер гонял почерневшие листья и мусор. — Надо будет шарф купить, — шмыгнув носом вдруг нарушил молчание Игорь. — И кепку. Тебе. — Зачем? — Сережа даже съежился, второй раз за последние полтора часа задавая этот вопрос. Гром снисходительно усмехнулся. — Для маскировки. Пришли. В старой питерской квартире еще пахло шарлоткой и малиновым вареньем. В следующие два года здесь чаще пахло шавой, пиццей и жареной картошкой. А еще паленной резиной, оловом и табачным дымом. А соседи стали шептаться, что Гром связался с сомнительной компанией, но если майор Прокопенко следит — какое ихнее дело…