Summertime: Sultry Sky

***

Жарко. Один из таких дней, когда, кажется, готов сбросить с себя не только одежду, но и кожу заодно. Распластаться бы на прохладном полу, как тюлень на лежбище, и не шевелиться целый день! Ты так и делаешь. Раскидываешь руки и ноги, прижимаешься щекой к паркету. Морщишь нос. Хнычешь: - Жаааарко... Сделай что-нибудь! А? Ну поколдуй прохладу, а? - Лето должно быть жарким, - говорю я нравоучительно. На самом деле мне просто лень. Я откидываю голову на спинку кресла и обмахиваюсь "Техникой - молодежи". В такую жару и пальцем двигать не хочется, не то что напрягать воображение. Боюсь, что если возьмусь за дело сейчас, мой расплавленный мозг просто превратит Подмосковье в пустыню. Капельки пота скатываются по виску, застревают в щетине на подбородке, щекочут шею, собираются в ложбинке на груди. - Холодного кваску бы... - Сейчас принесу! Ты подбираешь под себя коленки в неловкой попытке подняться с пола. Пыхтишь, постанываешь, ненароком (а может и намеренно) выставляешь попку, обтянутую синеньким хлопком. Мне становится стыдно. Ты вон готов расстараться для меня, а я... Это во-первых. А во-вторых, глядя на этот синенький хлопок, я начинаю думать о всяком, для чего нынешняя жара решительно не подходит. Нет, нам нужна прохлада. Я поднимаюсь с кресла. Голова кружится от духоты и почти тропической влажности. Покачиваясь, добираюсь до рояля. Так, соберись! Нам нужна прохлада. Просто дождь проблемы не решит. При такой жаре и полном штиле... Нам нужен ветер! Прохладный ветер. Облака. Прикрыть солнце хоть на пару часов. Тогда можно и дождичком сбрызнуть. Рояль вздыхает неуверенно. Звук тихонько вибрирует, мелодия медленно выплёскивается, делает пару кругов, но вдруг обрывается, замирает, словно оробев, затем снова возобновляется... Всё никак не сливается воедино! Я закусываю губу, закрываю глаза. Господи, тяжело-то как! Поди сдвинь этот антициклон! Воздух движется вокруг трудно, словно многотонная глыба, сворачивается спиралью, сопротивляется. Давай же! Вот так... Ветер! Пальцы бегают по клавишам всё быстрее. Наконец давление начинает немного понижаться. Я чувствую это висками. За спиной ощущаю твоё осторожное любопытство. Запотевший стакан с квасом аккуратно становится на бумажной салфетке на полированную крышку рояля. Я смотрю на холодные капли на стенках стакана. Кубики льда плавятся на дне. Роса. Туман. Холодный воздух опускается к низу. Ветер! Пот бежит по спине. Тело, кажется, и не помнит уже, как ощущается холод. За эти две недели невыносимой жары, мы все превратились в ленивых ящериц на раскалённых камнях. Твоя прохладная после стакана ладонь прижимается мне между лопаток. Да, вот так. Холод. Деревья за окном неуверенно взмахивают ветвями. Ты улыбаешься за моей спиной, я чувствую это кожей. Позёмка наметает пыль и сухие листья нам на крыльцо. День теряет свою яркость. Облака. Я отпиваю холодного кваса, левой продолжая наигрывать ветер. Правая рука леденеет от прикосновения к стакану, и когда я возвращаю её на клавиши, она играет именно это: лёд, холод, холодные капли по запотевшему стеклу. Над нашим посёлком собираются тучи. Температура стремительно падает. Двадцать три. Цифра словно отпечатывается ярким на обратной стороне век. Я играю 23. Ты определённо мной гордишься, я чувствую это лопатками. Гордость и ещё что-то... - Мооой... - шепчешь мне сзади в шею. От этого дрожь пробегает по позвоночнику. Я играю прохладный дождливый день, остывающую землю. Деревья и травы в саду вздыхают с облегчением, подставляют ветви и стебли дождю, как ты подставляешься под мои ласки. Ветер разошёлся, набрасывается на молодой клён, заставляя его выгибать спину, вздыхать и постанывать под его порывами. Небо не серое, а синее с лиловым. Как те шёлковые простыни, что ты так любишь. По прохладному шёлку так приятно скользить, прикосновение нежит кожу. Прохладный шёлк, горячие руки... Идеально! Ты за моей спиной прерывисто вздыхаешь. Я играю ещё. Ненастную ночь, холод, мурашки по коже, жаркие объятия, жаркие поцелуи, жаркие стоны. Жара! Кусок синенькой хлопковой ткани бесшумно падает на клавиатуру прямо перед моим носом, мне на руки. Мелодия вздрагивает и прерывается. Я не оборачиваюсь, потому что мне трудно дышать. За окном ветер раскачивает деревья. Темно. Теперь дождь пойдёт и без меня. Сквозняк поднимает мурашки по коже, но твои горячие руки на моих плечах справляются с этим ещё лучше. - Пошли, - говоришь ты тихо, - Ты доигрался, любимый.