Видения

На плечах будто остаётся фантомный след прикосновений. Кажется Пик немного задремала за столом, но это чувство быстро возвращает сознание. Она оборачивается назад, краем глаза, ловя тусклое очертание знакомого женского силуэта. Но оно тут же растворяется в воздухе, оставаясь лишь видением. - Ханджи... - Пик слегка трясёт за плечо девушку, склонившуюся над раненым солдатом Парадиза. Казалось, что каждое мгновение на счету и стоит быстрее добраться до стен, чтобы предпринять хоть что-то. Но в то же время до жути не хочется снова попадать в этот ад наяву, где люди гибнут ежесекундно. Здесь, в лесу, так тихо и спокойно. Словно в закрытом куполе, спрятанном ото всех проблем. Всё же та встреча была неслучайной. Всё же тот момент кардинально изменил жизнь Пик, когда из леса к ней вышла девушка солдат, таща за собой раненого товарища. Образы меняются... Пик снова видит Ханджи. Она кружится в центре просторного зала в лёгком сиреневом платье и кажется смеётся, постепенно приближаясь. От этого дух захватывает. Но что-то не так. Во всём чуется какой-то подвох. Только вот искать его совсем не хочется. Кажется времени, проведённого вместе, было ничтожно мало. Но каждая секунда яркими искрами отображалась в памяти. - Не хочешь потанцевать со мной? От такого предложения не откажешься. Пик осторожно протягивает свою руку навстречу и тут же попадает в круговорот плавных движений. Музыки нет, но она будто звучит где-то в глубине души. Солнечные лучи тонкими струями падают сквозь лозы винограда, полностью покрывающие стеклянные стены зала. Они переливаются светлыми бликами в густой копне каштановых волос, небрежно собранных в хвост. Когда это было? И было ли вообще? Лёгкий порыв ветра уносит всё... Яркий, как солнце, золотистый венок из полевых цветов. Он украшает голову Ханджи. А та сидит на обрыве, беззаботно свесив ноги, и плетёт ещё один веночек. Для Пик. Её второй глаз цел, его больше не скрывает чёрная повязка, будто у пирата. Так странно, непривычно, но слишком прекрасно. Хочется в этом моменте остаться подольше, Но всё обрывается. Опять. Снова серые стены комнаты. Взгляд никак не может сфокусироваться на стопке незаконченных отчётов на столе. Блёклый свет от луны еле проникает в маленькое окошечко над самым потолком. Пик судорожно оглядывается, но знакомого женского силуэта больше нет сзади. На полке в старом шкафу аккуратно стоят пробирки, и стопками лежат старые потёртые книги со множеством записей. Эта полка священна. Она - единственное, что хранит в себе ещё хоть немного памяти о бывшем командоре корпуса разведки. Ну и ещё сны. Яркие красочные видения, волнующие душу моменты и просто мечты и желания, и что-то манящее. Словно сладкая ложь, выдаёт желаемое за реальность, за что-то возможное. Кажется, размытый полупрозрачный силуэт будет неотступно следовать за Пик, одновременно раня и успокаивая истерзанную и разбитую душу.