Один выстрел - Одна смерть

пустынная дорога у подножья скалы с едва накатанной колеей. по ней неспешно прогуливается мужчина в сером костюме и джинсах. все это можно легко разглядеть через оптический прицел моей винтовки. ну ладно, не буду отвлекаться, я здесь все таки по делу. вспышка и легкий хлопок, сдерживаемый глушителем. пуля, ударившись о череп и расколов его, вылетела через затылок. я встал с пыльной крыши многоэтажки (точнее с того, что от нее осталось), разобрал свою винтовку по частям и сложил в рюкзак. подойдя к краю крыши я стал спускаться по железной лестнице. по пути к трупу я достал фотоаппарат и сделал пару снимков - доказательство о выполненной работе. так, а теперь пора валить, пока сюда не слетелись правительственные беспилотники. сев верхом на свой мотоцикл, я помчался к себе домой. минут через семь бешеной езды я был у въезда в город. у ворот пришлось притормозить. из железной самодельной будки вышел охранник в джинсах, черной футболке и кожаном жилете. - в чем дело, сэр? - спросил я с наигранным удивлением - предъявите документ о прописке в этом городе или валите нахрен отсюда я специально долго порылся по карманам, иногда взглядывая на рожу охранника. видя, что он уже приготовился "сказать речь", я быстро выдернул из кармана билетик дипломата - универсальный пропуск. - вот, пожалуйста он недовольно разглядывал бумажку, и убедившись, что все в порядке, открыл ворота и пропустил меня в город