Один выстрел - Одна смерть

Я спокойно сидел в своем кресле нога на ногу и курил сигару. Моя собеседница (оказывается ее зовут Элис) сидела напротив и молчала. Мы с ней договорились, что она будет жить у меня, не отпускать же ее с такой информацией. Надо бы придумать, где она будет спать. Думать долго не пришлось, кровать у меня была двуспальная. Конечно же она была против спать со мной, но выбора у нее особо не было. Я встал, и затушив сигару о пепельницу на деревянном столе, проводил ее до душевой. Я порылся в шкафу с одеждой, подыскивая ей что-нибудь подходящее, пока будут сушиться ее шмотки. Нашлась только белая сорочка. Я как раз хотел ее выкинуть – размер для меня маленький. Она постучала в дверь, и я приоткрыв ее, дал ей одежду – рубашку и шорты. Я сел обратно на кровать и стал ее ждать. Минуты через три она вышла. Да, с размером я не ошибся, в самый раз. Ее мокрые волосы свисали вниз, личико порозовело, даже глаза как-то по-особенному заблестели. Она огляделась и погрустнела. Надо было разрядить ситуацию, и я сказал: - ну как, освежилась? - да, спасибо. Она присела рядом со мной на кровать. Она казалась совсем домашней, с капелькой вечной грусти. Что же могло произойти такого в ее жизни? Почему она подалась в эту профессию? Мы сидели и молчали, каждый был погружен в свои мысли. Я осторожно положил свою руку на ее, она не стала убирать. Вдруг пропикал будильник, мы оба вздрогнули. Я тихо сказал: - мне пора на работу. Пойдешь со мной, будешь заново учиться. В ответ она лишь кивнула.