Картина, которую я так люблю.

Облакотившись об стенку, он начал раздумывать о картине, которую нарисует. Времени было много, и хотелось обновить свои работы. Хотя, уже долгое время он хотел нарисовать один портрет, что перевернул его жизнь, дав начало новым чувствам. Ветер слабо проветривал комнату, краска начинала застывать. И стоя по середине комнаты, он погрузился в раздумья. В своем воображении он представлял их: счастливых, с улыбками на лицах. Взяв кисть в руки, он нарисовал набросок, далекий его собственным мечтаниям:"они держатся за руки и смеются". Нет, что-то ни то, слишком правдоподобно и уныло. Сорвав лист, он снова погрузился в раздумья. Ветер раздвигал белые шторки, распростряняя запах краски по комнате. Вот новый набросок "они обнимаются". Все довольно хорошо, нет, даже идеально. Но она здесь слишком счастливая, ненастоящая.Обратно что-то не так, обратно, что-то мешает. Уже с небольшой раздраженностью, он сорвал ватман. Ему в голову ничего не приходило. Закрыв глаза, он начал тщательно перебирать свои воспоминания, надеясь найти красивый момент, и перенести его на бумагу. Он вспомнил их первую встречу. Как она его ударила, как она презрительно посмотрела на него. Вспомнил как они провели свою первую миссию, как они вернули ему мечту, как они стали друзьями. Он вспомнил почти все. На душе стало теплей от хороших воспоминаний. Вдохновение пришло к нему новой огромной волной. Собравшись это нарисовать на бумаге, он внезапно остановился. Рука застыла. Все больше и больше он вспоминал те времена, проведенные вместе. Только воспоминания были теперь о ней. О той, чей голос вызывал полет бабочек в животе, давал не черно-белые наброски, а разноцветные картины. Он плавно нанес черты ее лица. Нарисовал короткие розовые волосы, прямой нос, тонкие брови, большой лоб, глаза, света салата. Он вспомнил их первую всречу. Вспомнил прозвище, которое ей дал: "злюка". Никто не смел ее так называть. Хотя, она ведь и вправду "злюка". Немного грубая, вспыльчивая, и чуточку эгоистичная, но в то же время умная, временами милая, и очень добрая. Странно, сейчас он чувствовал что-то не обычное, какое то странное чувство для него, которое он подовлял как мог, уже долгое время. Но порыв чувств был так силен и рука сама начала рисовать. Сейчас ему хотелось рисовать только ее. Он вспомнил ее улыбку. Когда она улыбается, то улыбается от всего сердца. Раньше он хотел что б они были вместе, раньше он думал, что они идеально подходят друг другу. А теперь...И вот, последний штрих. Он посмотрел на свой шедевр. Ветер слабо проветривал комнату. По середине которой был ватман. На нем была нарисованна девушка в полный рост. С короткими розовыми волосами, с зелеными глазами, и с счастливой улыбкой. Снизу была надпись "картина, которую я так люблю..."