Молчащая пустота

       Вокруг тебя тишина. Звенящая тишина. Ее нарушает лишь тихое тиканье часов.        В идеально белой комнате есть только ты и стены. Голые, без обоев. Ослепительно белые стены. Но ты все равно замечаешь на них темные пятна — тени, передвигающиеся, словно танцуя, прямо за тобой.        Ты медленно ступаешь по слегка скрипящему идеально белому полу, прищурив глаза от ослепительной яркости. На полу нет ни одной царапинки, ни одной черточки, ни одного следа; ничего, что могло бы подсказать, был ли здесь кто-то до тебя. Вдруг замечаешь — ты и сам такой же белый. На тебе белоснежная, слегка помятая футболка, а кожа твоя лишь на один тон темнее всего, что ты видишь перед собой.        Ты оглядываешь руки и удивляешься, как все еще не растворился в этом удивительном пространстве. Тебе кажется, что ты ни разу не видел столько белого цвета, собранного в одном месте. Глаза режет, но ты продолжаешь рассматривать все вокруг.        На стене висит что-то еще более яркое, чем побелка на стенах. Ты щуришься, чтобы рассмотреть этот странный округлый предмет, который как будто бы плавает в воздухе. Шаг за шагом ты приближаешься к нему, боясь спугнуть, если это что-то живое.        Зеркало.        Ты слегка вздрагиваешь, увидев свое отражение. Кажется, что в этом зеркале не ты. Хоть ты, как хамелеон, и подстроился под огромных размеров белую комнату, волосы, брови и глаза все-таки выдают, что этот мир не для тебя — они слишком темные.        У тебя складывается ощущение, что они самая темная часть всего, что вокруг. Ты задерживаешь на них взгляд, чтобы дать глазам отдохнуть.        Волосы лежат беспорядочно, как будто бы ты их пару дней не расчесывал. Такие свалявшиеся… Но в этом есть свой шарм. В целом вид такой, как будто бы ты уже давно не спал; ты замечаешь слегка синеватые синяки под глазами, которые в такой белоснежной обстановке отчетливо видны на твоем лице.        «Должно быть это сон», — думаешь ты, пытаясь себя ущипнуть. Но не происходит ничего. Комната остается белеть перед тобой, а лампа продолжает все так же ослепительно светить с потолка.        Нет, это не может быть сном.        Ты смотришь вправо: немного поодаль участок комнаты, куда не попадает свет лампы. Кидаешь последний взгляд на себя, продолжая удивляться своему уставшему виду, и в два шага доходишь до серого уголка. Глаза тут же перестают болеть.        «Отсюда нужно выбираться!» — мелькает в голове, но ты замечаешь, что комната замкнута: дверей и окон нет.        Осознание безысходности тут же накрывает тебя с головой, и ты стоишь, уставившись в одну точку.