Блики

Цветомузыка бросает на рыжие пряди разноцветные блики. Сергей странно кружится под музыку — движения резкие, будто она проходит сквозь него как ток. Но ничего красивее Лера в жизни не видела. Вернее, никого. Как её так угораздило. Они сидят в полупустом клубе — будний день, три часа ночи, перед Лерой стоят ещё не опрокинутые шоты текилы: она поняла, что ей хочется напиться, и заказала сразу метр текилы, он ещё шел по какой-то акции. Рядом на диване Волков цедит что-то крепкое и алкогольное, глаза у него, правда, ясные — либо пьянеет медленно, либо не хочет пьянеть. Лера не уверена, что Сергей вообще пил, - он бросил вещи и сразу поскакал на танцпол. Сейчас там почти никого нет, и Сергей кружится в этом местечковом клубе, кружится, закрыв глаза и не обращая ни на кого внимания. И на них тоже. Лере не стоило соглашаться с ними ехать, но за эти недели произошло столько дерьма, что хотелось расслабиться, и когда Сергей предложил - она не отказалась. И вот теперь она сидит, напивается бок о бок с Олегом, пока Разумовский отрывается. Он красиво танцует. Желтые, зеленые, красные, синие мазки скачут по его лицу и волосам. Зрелище, которым прямо хочется любоваться. Лера опрокидывает ещё один шот. Олег смотрит на Сергея и в глазах его тоска. Алкоголь пробивает Леру на откровения, и она спрашивает раньше, чем успевает себя одёрнуть: - Как тебя угораздило вот в него? Олег смотрит на неё, печально, понимающе. Потом отвечает меланхолично: - А тебя? Она затыкается. Опрокидывает ещё один. Чего ей теперь терять. - Почему ты ему не скажешь? Он же над тобой трясётся. Олег залпом допивает содержимое стакана: - Потому что это сделает нас уязвимыми. Потому что это только причинит ему боль. Иногда, Лера, некоторые чувства лучше оставить при себе. Между нами слишком много смертей. Она не понимает. И не хочет понимать. Жизнь, смерть - всё давно смешалось в один клубок. Она бы хотела оставить это чувство при себе. Не давать ему имени. Не давать ему свободы. Ненавидеть Разумовского. Она откидывается на спинку дивана. Закрывает глаза. Перед её закрытыми веками мелькают цветные сполохи. Она ждёт, пока они погаснут. Но перед её мысленным взором по-прежнему стоит Сергей Разумовский, кружащийся на пустом танцполе.