зависимость

сидя на балконе и делая очередную затяжку, ты смотришь вдаль. капли дождя ручьями медленно стекают вниз по крышам. был ливень. фонари отливают тёплым светом, разбавляя ночную мглу. а рядом с тобой она. смерть. кто представляет её с косой и в чёрном одеянии, кто думает, что это демон или простой скелет. скорее это абстрактное существо в реальности. однако, струсив пепел с сигареты, ты смотришь на неё, видишь в глазах желание помочь. она спрашивает причины твоей зависимости, что подтолкнуло тебя к тому, чтобы медленно и мучительно покинуть этот мир. и всё это с такой теплотой в голосе, что живому не под силу. а ты отвечаешь, будто это твой лучший друг, самый близкий человек. по щекам кропотливо стекают слёзы, ведь ты и так уже мертв. давно. где-то в глубине души. рассказываешь, как порой накатывает эта волна апатии, как ты не можешь прекратить плакать в подушку и наносить себе увечья. и вроде эмоции есть. вроде что-то ещё осталось живое внутри. но потом ты не испытываешь ничего. и это намного хуже. понимать, что люди, которые сломали тебе жизнь, даже не помнят кто ты. понимать, насколько бессмысленно твоё существование. понимать, что тебе уже всё равно, что было когда-то, что есть сейчас и что будет после. абсолютно безразлично. она похлопывает по плечу, когда ты сидишь в ванной. старается успокоить. не смотря на то, что ей это не присуще. однако ты всё же делаешь то, что давно хотел, доведя в этот раз всё до конца. а напоследок слышишь приглушённый, но такой отчаянный крик. и даже смерть умеет плакать о тех, кто должен был ещё пожить.