stockholm syndrome

Она не должна быть настолько красивой. Почему засохшая кровь под ногтями у меня? Это ведь Она заставила её течь. Мою кровь. Единственную, кроме мыслей, принадлежащую мне вещь. Почему кошмары снятся мне? Кошмары, где её рука сжимает мою шею, перекрывая доступ к воздуху. Кошмары, имеющие реальную почву под собой. Почему я не могу дать отпор? Она ведь точно никогда не отстанет. Почему ты не замечаешь то, что происходит у тебя под носом? А тебе плевать. Ты такой же, как Она, только держишь себя в узде. Дай тебе волю, и кровь под моими ногтями перестанет успевать засохнуть. Меня тошнит. От тебя, от себя, от Неё, от того, что всё ещё считаю Её красивой. Аккуратная причёска, чистая выглаженная блузка, ботинки, словно совсем новые. Ангельская улыбка. Почему Она не ходит с распущенными волосами, как всегда наедине со мной? Я ведь помню мягкие кончики завитых прядей, чуть щекотавшие мою голую кожу, пока Она глумливо смеялась, наклоняясь к моей груди с остывающей сигаретой в пальцах. Когда Она успела избавиться от красных пятен на одежде? Где пыль на туфлях, в которую Она обещала меня превратить? Где безжалостная усмешка, с которой Она доставала нож из потайного кармана сумки? Но больше всего мне непонятно другое... Почему ты делаешь вид, что не веришь? Если бы ты хоть на миг допустил, что не всесилен, что ты ошибся, что я не лгу... Это помогло бы облегчить боль? Или куски стекла слишком глубоко в моих ступнях, воздух слишком пропитан гарью, крови слишком мало, чтобы жить, мыслей слишком много, чтобы перестать думать о Её красоте?