Спокойно и с улыбкой

-- Ты же знаешь, что умираешь? -- Да, и мне абсолютно плевать. Нет, дурашка, тебе не плевать, тебе дико больно, и ты знаешь, что боль станет ещё сильнее. В момент гибели, когда цветы пройдут в сердце, заблокируют все сосуды, боль, которую ты испытаешь, переплюнет все твои полугодовые страдания. Они тебе покажутся сладким сном после того, как цветок начнёт произрастать в глубине твоей грудной клетки. И ты уже давно смирился. Ты, конечно, не так представлял свою жизнь, у тебя ещё много незаконченных дел, но пошло оно всё, ты задыхаешься от любви, слышишь? Ты задыхаешься от чувств, ха-ха. Тебя мучает душевная и физическая боль в квадрате. Ты сломлен. Ты мёртв внутри. Ты либо не спишь, либо спишь слишком долго, либо не ешь, либо ешь слишком много, ты либо отрезан от мира, либо полностью погружен в суровую реальность, ты тонешь в тяжести забот этой вселенной. Ты хочешь сам закончить все страдания, но что-то не позволяет. Ты начинаешь думать, что ты мазохист. Конечно, чувак, ты чёртов мазохист, потому что ты влюбился в него. В того, до кого тебе работать пятьдесят лет и ещё четверть. Почему именно он? Почему не какая-нибудь милая девочка, твоя одноклассница, что очень активно намекает на свои чувства к тебе. Почему не другой парень? Почему он? Ведь он кажется таким недосягаемым, таким далёким. Тогда почему? Почему? Почему? Почему? Почему? Почему? Ты - заложник своих мыслей. Заложник своей любви. Ты уже даже ничего не видишь кроме него. А он не видит тебя. Именно поэтому грудь внутри сжимает, а горло разрывается под новым приступом. Тебя вновь будто изнутри царапают. Ты вновь держишь мучительный стон где-то далеко далеко в себе, чтобы не казаться слабым хотя бы перед собой. Жуткий кашель, ты опять хрипишь от неприятных ощущений. В ладонь падают два бутона цветов, залитые кровью. На глазах едва виднеются слезы. Ты серьёзно думал, что сможешь продолжить терпеть? Нет, не сможешь. Потому что ты слабый. Слабый, слабый, слабый. Беспомощный. Никчёмный. Ты - никто перед этой болью. Перед этими чувствами. Они продолжают тобой манипулировать, дёргать за верёвочки, пока ты громко всхлипываешь по ночам от жжения в лёгких. Они управляют тобой полностью. Ты не уже никогда не возьмёшь их под контроль. Голова снова болит. Хочется размозжить себе череп. Чтобы мысли не давили танком, чтобы чувства не плескались через край, чтобы образ любимого человека исчез. Он как будто врос тебе в глаза. Везде ты видишь только его силуэт, везде слышишь только его голос, и тебе так тошно от этого, что ты идёшь в туалет, плачешь, кашляешь, а изо рта вновь появляются цветы. Ты отчаянно разрываешь цветок, ты хочешь забыть обо всем. О себе, о болезни, о цветах, о том, из-за кого ты теперь болен. Хочется перестать чувствовать. Хочется опустошиться. Хочется исчезнуть. -- Пообещай мне одно, Шото. Деку никогда не узнает, что это из-за него. И ты будешь рядом со мной эти последние минуты. -- Обещаю. И он правда сдержал обещание. В ту ночь, когда ты почувствовал неприятное жжение около сердца, когда почувствовал, что твои лёгкие что-то царапает и рвёт изнутри, ты понял, что это оно. Шото заметил твои обеспокоенные метания из стороны в сторону, потому сел рядом. Его внимательные глаза передавали столько отчаяния и сожаления. И ты видишь эту боль в его глазах, но ничего не можешь сделать. (ведь ты слабый) Тодороки берет твою руку в свою, чтобы хоть чем-то облегчить уход из мера сего. "а у него тёплые руки" -- Спасибо, Шото. -- цветы медленно растут глубже, но тебе уже не больно. Ты не знаешь, почему, да и знать не очень хочешь. Тебе тепло и наконец-то не одиноко, поэтому ты засыпаешь с улыбкой на лице.