истории из метро

кудрявый смуглый парнишка нависает надо мной. худощав. бьёт длинными пальцами по экрану телефона. острые плечи обтянуты рубашкой с принтом из листьев и веточек. из-под воротника и незастегнутой последней пуговицы видно серую футболку. поглядывает на всех медовыми очами исподлобья. вдруг переводит взгляд на мою скромную персону. основавшись предплечьями на поручне, склоняется вниз — ко мне и расплывается в улыбке. полностью по-кошачьи. вытягивает гласные: — привет, — лишь киваю головой в ответ, — чего угрямая такая? пародируя его же манеру, обманчиво улыбаюсь: — тебя повстречала, — мне сейчас уж точно не до мальчишек в рубашках, даже столь чарующих. он выпрямляется и звучно заливается. закинув голову назад, выдыхает вялое «нда.». вытаскивает из кармана тонкий блокнот в чёрной обложки из кожи и, вырвав лист, вручает мне. на желтоватой бумажке скорым и каким-то сколотым почерком написан номер телефона, а рядом начертано имя — Марк. ниже перечеркнутый текст, по форме напоминает стихотворение. интересно, сам пишет? слова едва-едва проглядываются. череп он был убит его любовь несчаст** разглядывая лист, я упустила момент, когда ближайшее ко мне сиденье освободилось, и надо полагать, Марк упал рядом. он тут же двигает лицо ко мне и шепчет-шепчет-шепчет на ухо. из-за шума стремящегося в неизвестность поезда, улавливаю буквально с мизинец. но последнюю фразу слышно хорошо — «позвони, когда развеселишься, малыш». вытянутая фигура выскакивает из вагона и начинает растворяться в толпе. метро следует вдаль.