Записи забытого поэта

      Я и не мог себе представить, насколько быстро пролетит моя жизнь. Кажется, только вчера я с утра до ночи играл во дворах деревни, бегал по поляне в поисках одуванчиков, прятался от взрослых в лесу. Я помню это ощущение – свобода.       Ты, весь обессилевший и задыхающийся, продолжаешь гнаться за другими детьми, играя в догонялки. Всё лицо, ноги, руки – в грязи, которую будет сложно отмыть. Ты одет в одну лишь футболку и штаны, но они уже порваны. Небольшая ссадина на правой коленке напомнит то неприятное падение с дерева. Впрочем, ты забудешь об этом. Тебе неслабо достанется от взрослых, но ты об этом пока не задумываешься. Нет времени на подобные бессмысленные вещи. У тебя есть цель – догнать кого-нибудь и коснуться его пальцами. Возможно, тебе это удастся. Ты дотянешься до соседского мальчика, начнешь ликовать и тут же удерешь от него. На момент ты заметишь краем глаза, как тот осознал, что его поймали, увидишь слегка грустную гримасу, однако и это всё мгновенно забудется. Главное – бежать. Это цель, задача, мечта. Мечта – находиться в этом поистине эфемерном состоянии как можно дольше. Ещё лучше – всегда. К сожалению, всё когда-нибудь кончается.       Дети начнут постепенно расходиться – нет – разбегаться по домам. Солнце уже давно зашло за горизонт, даже зоркий человек не видит, что в пяти метрах от него. Наверное, ты попытаешься остановить всё это. Ведь так не хочется, чтобы кончалась игра. Игра или состояние? Всё вместе. Ты будешь уговаривать, просить и брать на слабо отдельных ребят. С несколькими это получится. Ты сумеешь продолжить игру. Это состояние продлится ещё хотя бы чуть-чуть.       Даже спустя часы, когда ты сам признаешь, что слишком поздно для какой-либо активности, перестанешь отрицать, что тебя сильно клонит в сон, придешь домой, отопьешь воды из стакана и рухнешь на кровать, запыхавшись. Сердце станет биться медленнее – ты успокоишься. Закроешь глаза всего на секунду. На один момент. И заснешь. Здесь, во снах вернется состояние свободы. Свободы, которую не отнять.       Да, я определенно помню, что это такое. Я забыл многие лица, голоса, имена и в целом людей. Места, где я бывал. Новые – в то время – ощущения. Однако, свободу забыть нельзя. Пусть я и родился скорее рабом – как и все мы – но я чувствовал её. Боюсь, что со временем и это забудется. С возрастом мы всё реже стремимся к свободе. Ведь свобода – это риск, опасность, нестабильность. Служить кому-то, чему-то легче в разы. Быть может, одним утром я проснусь и не буду помнить свободу. Это пугает больше, чем местные легенды о пугающих монстрах, рассказанные мне в детстве. Это страшно. Правда, есть кое-что и пострашнее. Однажды подумать «мне эта свобода и не нужна» и решить, что это верная мысль. Вот чего я боюсь в свои двадцать с лишним лет. А чего боитесь вы – читатели записей будущего всемирно известного поэта? Ох, что это я, вы ведь не можете ответить. Да и эти записи никто не должен увидеть. Это не структурированный дневник для общественности, не личные заметки поэта. Я и не хотел писать всего этого, но держать всё в голове – немыслимо трудно. Уж лучше моя голова будет полна гениальных и метких строк, чем раздумий о прошлом. Записи помогут мне не забыть важность моих воспоминаний. Надеюсь, эти мелкие ненужные записки никто никогда не опубликует, а если и сделает так – обязательно укажет, что автор – великолепный и непревзойденный (неразборчиво). Моё имя войдет в историю.