О детстве

Вот он двор родной и качели, плиткой выложена тропа, там, на улице, оголтело разношёрстная ждёт толпа. Вместе вы с утра и до ночи, не загонишь и на обед. Да какой там обед, ведь очень далеко мчит велосипед, километров, наверно, восемь до деревни родной топить. Лето кончится, скоро осень. И на год про друзей забыть, уезжая в шумящий город. Школа или же детский сад. Самый младший ты, слишком молод для компании тех ребят. Но тебя почему-то любят и всегда погулять зовут. С нетерпением ждёшь июня, чтобы снова в привычный круг беззаботного детства рваться, на поляне играть с мячом. И навечно бы там остаться, в этом детстве, где нипочём все те тяготы взрослой жизни. Но проходит за годом год. Дети выросли, двор безжизнен, разношёрстный исчез народ. Зарастает травой поляна, сдутый мячик лежит в пруду, и не лупит никто бурьяны палкой, выломанной в саду. Вот он двор родной и качели, вместо яблони старой — пень. Друг женился на той неделе, от других нет давно вестей. Снова крики слышны за домом — то соседские подросли, поднимается шум и гомон, вновь ругаются старики. Лето кончится, скоро осень — меланхолия на душе. Мне обратно в мои бы восемь. Но года не вернёшь уже.