Ещё один мозгоед

Утро. Лучи. Прохладный воздух касается обнажённой кожи. Разлепить глаза. - Уходишь? - Пора. Будешь ждать? - Буду. Вот и всё. Лёгкий шорох простыни, поцелуй в плечо. Губы мягкие, чуть обветренные. Нежные. Лёгкое касание языком. Закрываю глаза. Мне не хочется вставать, одеваться и глупо сидеть на кровати и смотреть, как он собирается. Отстранённо, целенаправленно. Уязвимо. Я знаю эту манеру. "Мне не грустно, я же киборг. Я просто соберусь и уйду". Я знаю, что тебе не хочется. Ты знаешь, что мне плохо. Поэтому ты молча собираешься, а я лежу, закрыв глаза. Вспоминая твои сильные и нежные руки. - Дэнь? - Я тоже. - Киборг... - Ведьма. Ты однажды придумал, что только ведьма могла полюбить киборга вот так запросто и без остатка. Я, смеясь, ответила, что всех ведьм сожгли в Средние Века. Тех, которых нашли. Конечно же, я не умею колдовать. Я чувствую нити судьбы. Но так могут многие люди. - До встречи. Береги себя. - Береги себя. Хлопнула дверь. Теперь можно встать. Ну ладно, хотя бы сесть. Поплиновая простынь скользит по груди, задевая сосок... Не так нежно, как прикасались пальцы любимого мужчины, но я вздрагиваю. Провожу рукой по животу. Скольжу вбок. Татуировка феникса будто вспыхивает. Снова ушёл. Рука на бедре. Вдох-выдох. Пока что не вспоминать. Низ живота. Застонать и рывком сдёрнуть простынь. В душ. Струи воды бьют в затылок и в шею. В спину. Я обнимаю себя за плечи. Снова ждать... Зря я отказалась тогда. Тогда...