Я буду ждать тебя

      «Я буду ждать тебя, Дрим.» Я аккуратно вывел последние буквы и поставил точку. Не так ровно, как хотелось бы: буквы скачут, линии косые, да и вообще всё выглядит так, как будто это писал больной Паркинсоном*. Но, полагаю, это лучшее, что я бы мог сделать дрожащими руками. Они у меня теперь постоянно дрожат. Немного раздражает, пускай, я и нашёл спасение от этого. Листы в моих руках вообще являются решением всех моих проблем.       Наклоняясь к потрёпанной бумаге я вдыхаю запах, ещё не успевших как следует высохнуть чернил. Чернила пахнут розами… Или мне это только кажется?       Квакити, наверное, будет очень зол, когда узнает, на что я потратил остатки бумаги, которые по его задумке должны были стать письмом для Техно. Да, он, должно быть, будет в ярости, и снова будет надо мной издеваться, когда в следующий раз придёт. Но это не страшно, потому что теперь у меня есть ты. С тобой мне ничего не страшно. Квакити ведь всё равно рано или поздно уйдёт. Все они приходят и уходят, приходят и уходят, снова приходят, а потом… Но это неважно! Потому что у меня есть ты, и ты никогда никуда от меня не уйдёшь. Я сам тебя создал, чтобы я мог почувствовать, что ты рядом, даже когда ты далеко. У меня есть свой личный маленький, такой живой ты, запертый в бумаге, что пахнет розами.       Я не помню, когда я заснул, склонившись над «твоим» письмом, которое успело стать для меня самой дорогой вещью в мире. Не помню, как очнулся ото сна, когда Квакити вновь решил меня «проведать». Но, что я хорошо, помню, так это то, что я вообще не слышал, что он мне говорил. Он вообще много всего говорит. Говорит-говорит-говорит. Я уже давно не пытаюсь удерживать нить практически (если не полностью) одностороннего разговора. Иногда мне кажется, что ему просто хочется с кем-то поговорить. Ну, а мне в свою очередь просто плевать на то, что ему там хочется. Но, видимо, моё безразличие было слишком явным и Квакити оно не устроило, потому что я чётко помню, что меня ударили головой об стену. И похоже, что после этого я отключился.       Сейчас я не очень хорошо себя чувствую. Они все приходят и уходят. Мне кажется, что я тоже скоро уйду. Кровь залила все мои листы, я потратил на их содержимое часы, если не дни… Но это не беда, я выучил весь текст наизусть. Каждая секунда, не проведённая за перечитыванием написанного и по сей момент заставляет меня чувствовать, как моё сознание рассыпается. К тому же, вся эта кровь, что забрызгала их до состояния нечитабельности, тоже почему-то пахнет розами.       И вот он я, лежу на холодном полу своей камеры, по виску стекает кровь. Это, вроде бы, не редкость. После визитов Квакити я часто долго не могу найти в себе силы ни подняться с пола, ни даже вытереть кровь с лица. Но… в этот раз что-то изменилось. Поддавшись навязчивому желанию прикрыть глаза от внезапно накатившей усталости, я стал замечать то, чего раньше никогда не замечал. Пол в камере прохладный, как трава, покрытая утренней росой. Кровь противная и мокрая, как лужи, в которые мы шутки ради толкали друг друга во время дождей. Свет, исходящий от лавы, такой же тёплый и по-домашнему уютный, как фонари на крыльце твоего дома. А ещё…       Тут очень сильно пахнет розами, как будто ты, как в старые-добрые времена, впитал в себя запах всех роз своего сада, и теперь распространяешь его везде, куда бы ты ни пошёл. А я…       Я закрываю глаза и представляю, будто иду с тобой ранним утром босиком по чуть влажной траве. Будто ты протягиваешь мне руку, чтобы помочь подняться, а я вместо этого толкаю тебя в соседнюю лужу. Будто мы с тобой вновь сидим на крыльце твоего дома и пытаемся разглядеть созвездия на ночном небе. Будто ты и твой вечно преследующий тебя аромат роз здесь, рядом со мной. Нет. Будто я рядом с тобой, в твоём прекрасном саду. А потом…       Надобность представлять всё это отпадает. Потому что я внезапно осознаю, что действительно нахожусь там. Я вижу заросли роз, окружающие меня. Могу почувствовать их запах. Уколоться об их шипы. И здесь так солнечно. И птицы поют. Всё совсем, как в твоём саду, лишь за одним исключением… Тебя тут нет. Выходит, что я ошибся. Это не ты будешь ждать меня. Скорее, я тебя. Но это ничего. Ведь воздух всё ещё пахнет розами, а у меня ещё есть время, чтобы улыбнуться. А значит… Я буду ждать тебя, Джордж.