Гости с гостинцами

Автобус группы разгонялся на максимум по вечерней Москве. На тот максимум, что позволяли ему пробки. - м-да.. - Дамиано уставшим взглядом смотрел в окно. - жарко в шапке, конечно.. - а я домой уже хочу.. - Итан подхватил меланхолию товарища. - мальчики, хватит ныть.. Я тоже не хочу на этот ужин! - успокаивала их Вик. - ну, так может мы и не поедем?! - спросил Дамиано с присущими ему эмоциями. - нет, мы должны.. Нас пригласили - мы должны быть. Вот, кажется, тот адрес.. - смотрели члены группы из окна вверх. - многоквартирный дом? - удивился Итан. - он точно олигарх? - адрес верный.. Может это русские причуды.. - ребята выходили из машины. - ты ещё скажи, Вик, что он сам и на работу ходит и носки свои стирает! - шутил Итан. - не отрицаю.. - смеялась девушка. Зайдя в подъезд, Дамиано быстро нашёл номер нужной ему квартиры и позвонил в дверь. Но, очень долго никто не открывал её. - да, да.. - милый русский женский голос послышался за серой, страшной дверью. - this is Монескин.. - произнёс солист. - что? Сантехник!? - спросила бабушка, открывая дверь, но её взгляд резко изменился от взгляда на ребят. - батюшки! - женщина смотрела на ребят и не могла ничего понять. - Лиз, может это к тебе?! - ба, ну что там ещё?! Я ж поела твой борщ! - слышалось из комнаты, а музыканты всё ещё стояли не двигаясь. - иди сюда, тут радикалы какие-то.. - бабушка пошла за очками. - выборы - ж скоро! Вы какую партию представляете? Если что, я у вас приму помощь только сахарным песком! - бааабушка.. - успокаивала её внучка, вышедшая из комнаты. - это кто? - сама не знаю... - вы кто? - вопрошала девушка на русском, но музыканты всё также молчали, а Дамиано завороженно смотрел на девушку, что вышла к ним в растянутой серой футболке, старых чёрных лосинах.. Он думал лишь о ней, о её волосах, что были собраны в пучок, а мелкие волосы торчали в разные стороны... Он думал о их цвете.. И не мог оторвать взгляда... Её глазах и отсутствии макияжа, о её естественности.. По лестнице быстрыми и громкими шагами поднимался мужчина, с которого тёк пот ручьём. - простите.. - начал он. - я переводчик. Это известная итальянская группа. Они перепутали адрес. До свидания! - мужчина начал закрывать дверь, и причитал группе о том, что они перепутали район. - поехали, поехали... - торопил он музыкантов, а те были в том же то-ли шоке, то-ли восторге... Их не волновало ничего.. - Итан, ты чувствуешь атмосферу? - спросил Дамиано. - чувствую. - и я чувствую. Чувствую то, что я хочу написать здесь альбом. - у ребят взорвались эмоции. - что?! - что за чушь ты несёшь? - это будет бомба... Передай, пожалуйста, это той милой леди.. - солист покапался в сумке и нашёл шоколадку. - она, как никак, наше вдохновение. По возвращении в Италию группа начала работу над новым альбомом. И, спустя год они вернулись на то же место, чтобы поблагодарить свою музу. А у той уже было готово сало и борщ с пампушками, чтобы встретить гостей... Но а это уже совсем другая история... :)