Что-то предательски гложит.

Под маской безразличия, Скрывается боль. Знаешь ли, что значит? Когда говоришь, «отлично», Но душа болит, А сердце разрывается, плачет. Твои жгучие слёзы, Что из синих глаз, Стекают по бледным щекам. Я же не могу позволить себе, Такую роскошь. Я не поэт, Не пишу стихи, Но что-то гложит. Однажды сказал тебе, что считают меня плохим. Ты возразила. «Хороший!» Пусть будет так. Я весь мир отдал бы, Лишь бы это не было ложью. Ты пахнешь корицей. Пахнешь ванилью. Пахнешь весною. Я по твоим словам пахну степью, Лесом, Хвоей. Без тебя не сумею уже. Но с тобою так сложно. Сладко и больно. Хорошо так, но плохо. Скажи, твои губы, Он целовал с любовью? Он с любовью тебя обнимал, Прижимая ночами? Он бы сердце своё вырвал, Отдав, Лишь бы ты не познала боли? Я не курю с пятнадцати лет. Я не пью алкоголя. Но когда вижу тебя, Эмбер Пьянею, Тянусь к зажигалке в кармане, А взгляд мутнеет, И тону в глазах, пропадаю. На вопрос, буду ли рядом, Ответил «ага». На вопрос, можно ли обнять — тоже. Я люблю тебя, дура. Люблю и сейчас, Даже когда чертовски плохо. Будь со мною хотя бы на час, Будь моею. Будь же со мною. И снова нет ритма. И снова нет рифмы. Ага. Третий час ночи, я сбился со счёта. Прости. Я не поэт. Не пишу стихи. Но что-то предательски гложит.