Своевременная подмога

Стычки между сталкерскими кланами нередки – хоть и не сказать что регулярны. Подлые нападения из засады в случаях клановых войн тоже бывают. Вот и в этот раз так же. Я появляюсь, как всегда, в самый критический момент. Как в кино. На стороне тех, кто вот-вот должен проиграть – и за кем, можно сказать, в данной ситуации правда. Я всегда безошибочно угадываю, за кем сейчас правда. Не ошибаюсь никогда. Как всегда, у меня нет нормального снаряжения. Ни калаша, ни пуленепробиваемого жилета – ничего. Только старая потёртая куртка цвета хаки, двустволка (два патрона в ней и ещё два в запасе) и одна граната. Смешно, да? Но, как всегда, моё появление оказывается решающим. Переломным. Меняет ситуацию в пользу тех, кто должен был проиграть. Они меня потом благодарят. Хлопают по плечу, по спине; жмут руку. Лица обрадованные и в то же время настороженные – видно, догадались, кто я. Брат, мы бы без тебя погибли! Ещё бы вы не погибли. Какой-то, видимо, новичок спрашивает: чувак, откуда ты здесь взялся? И снаряга у тебя никуда не годится, а ведь поди ж ты… Кто-то из старших сталкеров пихает парня локтём под рёбра. Заткнись, мол. Я улыбаюсь. Я знаю, улыбка у меня мальчишеская и чуточку смущённая. Всегда такой была; такой, видать, и останется. Да вот так вот, говорю. Ладно, бывайте, ребята. Если писаные и неписаные правила Зоны нарушать не будете – может, ещё когда подмогну. Ухожу. Болты вперёд себя не кидаю, аномалии обхожу на глаз. Догнать меня никто не пытается. Дурная примета, знаю. Если уж ушёл… Новичок этот удивился. Не знает ещё. Не все легенды старшие ему рассказать успели. Я когда-то с этой пукалкой – ну, двустволкой своей древней, дурацкой – до самого Монолита дошёл. Случайно, по чистому везению. Взяли меня с собой в качестве отмычки, да так уж вышло, что они погибли, а не я. В одиночестве я уже на подступах к Монолиту остался. Ну, и… свезло. Или нет. Монолит-то, конечно, желания выполняет. Если его рукой коснуться да загадать. Только вот каждое желание исполняется криво. И никого из тех, у кого оно исполнится, Зона уже никогда не отпустит. Призраки Зоны. Так сталкеры называют… нас. Я чего хотел-то? Самым крутым сталкером стать. Помогать тем, кто меня слабее. Кто в трудной ситуации оказался. Не таким бестолковым мальчишкой быть, каким в Зону отправился. Ну, и… Так и хожу теперь по Зоне. Всё с той же дедовской двустволкой и единственной гранатой. Ещё думал когда-то: вот если меня зомби или ещё кто обступят, я, как герой из книжек, гранату себе под ноги кину. Иногда я её и кидаю. До сих пор. Не себе под ноги, конечно. Потом она у меня снова в рюкзаке оказывается. Одна граната, два запасных патрона, початая бутылка водки и батон колбасы. Ничего не меняется. Водкой и колбасой я тоже иногда со встречными сталкерами делюсь – если им надо. От меня-то не убудет… никогда. Я всё тот же. В лужах своё отражение вижу. Невысокий, рыжий, вихрастый, веснушчатый. Совсем мальчишка ещё. Теперь уж никогда не изменюсь. Глаза у меня только… другие. Сам я другой. И Зона теперь – мой дом. И сам я – часть Зоны. И если вы ребята, в переделку здесь попадёте, я подмогну, будьте уверены. У меня по-прежнему моя двустволка и верная граната. И водкой угощу, и колбасой. Если, конечно, правда на вашей стороне.