Часть 1
8 сентября 2021 г., 00:46
Она сидит у окна,
Филигранно стройна,
Как мрамор бела,
Тверда как скала
И так холодна.
Она слилась с сонно-серой бескрайней стеной
По цвету и недвиженью.
И шепчет что-то без слов, без нот,
В душе её — тень, в зеркалах её плещет ночь.
Но он слишком слабый, не знающий тайн волшебник.
Воды пустели, не находилось и слов из книг
Хотя бы замедлить чары.
Он опустился в башенный низ,
Обнял её ноги, сердцем к груди приник
И долго молчал, и в ответ звучало молчанье.
Она сто долгих дней не чувствует тонких ног,
Боясь утратить хоть что-то ещё.
Полдюйма в день — будто мало, но
Она не увидит зелёный рассвет весной,
Осталось два месяца, скорбно поведал счёт.
…Когда прорастает вереском первый весенний луч,
Она прячет ставшее камнем лицо
В ладонях белее и твёрже лун,
И мрамор кожи так тянется, льнёт к теплу.
Он устал от никчёмных мнений врачей-юнцов,
Что твердят невнятно единым на сотню ртом,
Мол, неизвестно, невиданно, первый раз.
Он поёт о весне и заплакать готов.
И её скаменевшие пальцы сжимают цветок.
Она просит мерцающих окон на ночь не запирать.
Она говорит, ветер носит далёких садов мечты…
А с небес так бескрайне лететь к земле.
Крошится мрамором тяжкий плен.
Через неделю вдруг засыпает мороза стынь
И зеленеет, ручьями струясь, пробуждая жизнь, многоцветный лес.
