Нет.
9 сентября 2021 г., 22:00
Ему плохо. Слишком плохо, чтобы осознавать хоть что-то, кроме одной единственной мысли, разъедающей рассудок.
Вэй Ина... нет. Он... умер.
Как страшно даже просто думать это слово.
Умер, как мама, умер, как отец. Умер... Его больше нет.
Несколько бесконечных минут назад он держал его руку в своей, а сейчас чёрно-красный силуэт уже сгинул во мраке расщелины. Как такое возможно? Как вообще всё происходящее вокруг возможно???
Его нет... Нет.
И ничего больше не имеет значения.
Почему мир вообще продолжает существовать?!
Дядя выкрикивает слова, со всей злостью. Нет.
Это не так и он не прав.
Где чёрное, а где белое? Кто праведен, а кто порочен?
Неужели этот светлый человек, который улыбался даже с окровавленными губами и слезами на глазах падая вниз, до самого своего трагичного финала пытающийся спасти других, порочен?!
Он никогда не сможет признать это.
И даже если на его спину обрушится в сотню раз больше ударов дисциплинарного кнута, он не признает этого.
Пусть делают с его телом что хотят.
Вэй. Ина. Больше. Нет.
Они убили его. А он не смог защитить.
Чувство вины и нестерпимая, невыносимая боль утраты, наполняющая его душу пустотой - единственное, что он может чувствовать сейчас.
Но тело считает иначе, поэтому ему сложно встать с постели. Пока ему тяжело, но он обязательно это сделает.
И вот он уже бежит стремительным шагом, нарушая в очередной раз все эти треклятые правила, по пустынной заброшенной горе. Добегает до пещеры.
В памяти ещё хранятся одиноким светлым блеском те моменты, когда этот прекрасный весёлый всегда человек водил его по этой самой пещере. Показывал эти самые стены. Этот пруд и эти талисманы.
И лицо маленького ребёнка, в забытии закрывшего такие красивые глаза, сразу же отдаётся щемящей болью в живом сердце.
Он его спасёт, заберёт в Облачные Глубины и спрячет, как не смог спасти другого. Другого такого же маленького и светлого, слишком рано повзрослевшего ребёнка, как не смог уберечь. Убережёт и защитит, и никогда не позволит погибнуть.
Он несёт его на своих руках, без труда пробегая сквозь колючие чёрные ветви деревьев, и даже не замечает, как темнота обволакивает его. Как боль от не заживших ещё ран распространяется по телу.
Он приносит его домой. В свой дом, Облачные Глубины, но сам не чувствует облегчения. Наоборот, вся жестокость осознания обрушивается на его спину, в разы увеличивая свою мощь.
Он спас Вэнь Юаня, но Вэй Ин этого не узнает. Он не увидит мальчика живым, он вообще больше ничего не увидит, потому что он... Мёртв.
До сих пор также страшно произнести даже в мыслях это слово.
Нет.
Он найдёт его душу даже на том свете, в каком угодно мире, но он найдёт его.
Пусть отчаяние с моментальной скоростью и травит его сердце, но он ни за что не даст умереть надежде. Он будет играть "Призыв" снова и снова. Несколько недель, месяцев, лет.
Он будет прожигать свою грудь найденным клеймом клана Вэнь, чтобы почувствовать то, что он чувствовал. Он будет пить его любимое вино, чтобы понять этот вкус и его пристрастие, а потом покупать десятки кувшинов для него и хранить под половицами в своей комнате, ни разу не притронувшись. Для него.
И каждый день, каждую ночь в уединении играть, играть, играть, играть.
Играть на Ванцзи, прислушиваться к каждому шороху, хранить в душе призрачную надежду и любовь, такую чистую и безграничную.
И он будет, даже спустя шестнадцать лет, искать его повсюду. И оберегать Лань Сычжуя.
И он будет бежать, забыв все правила, забыв самого себя, потерявшись в этом, когда услышит ту самую, не забытую, мелодию флейты. И успокоится только тогда, когда возьмёт его за руку.
Наконец, спустя шестнадцать долгих и мучительных лет ожидания, он возьмёт его снова за руку, ту же самую.
И больше никогда не отпустит, даже если это будет стоить ему жизни.
Ничего нет дороже, чем жизнь Вэй Ина.
