Крики души

По-моему, мое сердце стучит медленнее... Стучит слабже, стучит ленивее, словно из меня выходит душа... Нет, не душа. Я абсолютно полон, хоть и пуст, как всегда, пуст, состроен из гнилого дыхания безразличия и ледяного потока ненависти к теплу. Один мрак среди множества потоков света, одно ужасающее желание безумия среди тех, кто восстает против грехов. Я— единственный, кто принимает тьму своего создания, тьму моего жития. Никто не мог разбить мой лёд. Не мог даже слабенький крылатый человечек, назвавшийся ангелом... Я и не хочу. Не хочу снова краситься белой краской, считать испачканое за очищеное, снова разглядывать этот мир в поисках таких же, как и я, пусть все святые — грешники вместе со мной. По-моему, мое сердце стучит медленнее, тише... Я и не хочу слышать его звук, хоть и прислушиваюсь с содроганием к каждой секунде, к каждому звуку и к каждому хрипу моих лёгких. Я полностью чëрен, но не иду на исповедь к такому же черному. Я готов испытывать мучения от таких уродов в масках, как и Я, предаваясь лжи, считающейся правдой. Мне уже надоели маски. Я готов встретиться с тем, что будет после смерти— но не с ней самой, в чистом одеянии и без загадок, той таинственной романтичности, без стыда, позора и чувств. По-моему, Я уже угасаю... Я боюсь угасать. Но Я признаю этот страх, не решаясь молить о спасении. Раз, два, три... Мой последний вздох... Жаль, что глава не дописана. Рука дрожит, а с ней и страница. А с ней и мысли.