В мире рисованных стен В мире придуманных башен Каждый пытается в сердце построить макет Чтобы реальности плен Стал хоть немного неважен Только вне странного ветра Нет меня, нет меня, нет… Ольга «Jam» Волоцкая «Нет меня…» ©
***
В Пустоте нет рассветов и нет закатов, на то она и Пустота. Я уже не помню солнечного света, не помню его тепла. Я не уверен, что вообще знаю что это. Не помню как это — надеяться. Зато мне прекрасно известно как это — быть одному. Словно иначе и не было. Не предусмотрено сценарием. Под ногами пыль и мусор, над головой мёртвое небо. И я органичная часть этого пейзажа, словно и не жив вовсе. Словно в бесконечной гонке за выживанием утратил то, что делало меня живым. Кто я теперь? Нет, что я теперь? Существую ли я? Позади обломки зданий, что вздымаются чёрными, уродливыми гребнями. Впереди вывернутые наизнанку каменные глыбы. — Они не справятся с ним, Ваше Величество, — Локи говорит излишне официально, а это плохо. Всегда, когда он так говорил что-то случалось. — Не наша забота, — я очень стараюсь, чтобы мой голос звучал небрежно, но на последнем слоге срываюсь. — Мы уходим. — Мы не успеем, — Локи смотрит на приближающиеся клубы дыма, и ведь он прав. — Вы уходите, Ваше Величество, а я его отвлеку. — Мы уходим, Локи. Это приказ. — Простите, Ваше Величество. Дурак. И тут же совесть выпускает когти — а ведь он спасал меня, неблагодарного мальчишку. Хочется кричать от бессилия, но я отворачиваюсь и иду дальше. Как будто ничего не случилось. Я умею делать вид, что ничего не произошло. Пожалуй, я мог бы научить этому и вас. Но, к сожалению, я заперт здесь, если только вы не найдёте способ вызволить меня отсюда. В этом мире нет ничего, ради чего здесь стоило бы оставаться. В нём нет ничего, ради чего его стоило бы создавать. — Нет, мы остаёмся. — Это наш дом, — вторит мне Локи. Дом? Царство? Пыльная коробка с хламом. А мои воспоминания просто мусор, рассыпанные в пожухлой траве блёстки Я понимаю, что чувствует Сильвия в своей жажде мести и фанатичном стремлении выяснить, кто стоит за УВИ. Я тоже хочу всё выяснить, но смотрю дальше. Если мы все всего лишь истории, то кто стоит за всем этим? Однажды явившись на свет, умираем ли мы или замираем на печатных страницах, на плёнке, в веренице слайдов, среди бесконечных нолей и единиц? Не стоит верить драматичному слогу автора, омертвевшим глазам. Да и слезам нашим, по большому счёту, верить не стоит. Переверни страницу, нажми на паузу, посмотри мне в глаза. Что ты видишь? Ты веришь в мой гнев? Ты так хочешь узнать, кто же скрывается за гранью? Что ж, мы с тобой в чём-то похожи, я тоже хочу знать, кто дёргает за ниточки, кто меня создал и засунул в этот неприветливый мир на потеху публике. Кем бы ты ни был, знай, я смогу выйти из коробки и найду тебя.