Лес

Иногда ему казалось, что стоит выработать план. Разбить город на квадраты, составить список… Что там еще нормальные люди делают? Но он все равно продолжал хаотично бродить по улицам города, залезать во все подряд заброшки, бессмысленно и бессистемно. Но магия не может работать по правилам, так она часто повторяла. А может быть, ему просто было лень. Вечерело. Недостроенный паркинг смотрел на него пустотой окон. То тут, то там были видны граффити, значит залезть туда легко. Шансов почти не было. Но он все равно пошел. Дыра в заборе, десяток метров по пустырю, зияющий проем. На первом этаже воняло мочой, рисунков было очень много. Почти все незнакомые ему. Здесь пишут случайные подростки, начинающие и те, кто залез сюда наспор. Он обошел весь этаж по периметру, стараясь дышать не слишком глубоко. Здесь она не напишет, но все же… Дальше надписей было меньше. Появились знакомые стили. Большинство авторов он просто узнавал, часть отличал и знал по имени или кличке, лично он видел всего пару человек. Буквы сплетались в причудливые узоры, цивилы считают это уродством, он – языком. Языком серых стен, заброшенных комнат, ее языком. Все записи довольно старые, почти ничего не значат. Ее нет. На последнем этаже стены пугали своей пустотой. Ржавые подтеки походили на стволы деревьев. Он оказался в лесу. В бетонном лесу. И почему город называют джунглями? Он всегда называл его просто лес. Лес, через который она ушла, через который он хотел убежать вслед за ней, но остался… Пальцы дрожали от холода, он закурил. Сиреневый дым поплыл по лесу. Мир расплывался, но в то же время становился настоящим. Он сидел, прислонившись спиной к бетонному стволу и курил. Знаков не было. Он не знал, куда идти, как найти ее в этом бетонном лесу. Дым кольцами вздымался к потолку. Сквозь него начали проступать знакомые черты. Он выучил ее лицо за те дни-годы и месяцы-века, которые они провели вдвоем. Тогда казалось, что кроме них нет никого на этой планете. Они лежали на крыше и смотрели на звезды, а потом она вскочила и раскинула руки, желая обнять все небо. Она звала его за собой, предлагала улететь на Луну, и он был готов. Почему же тогда он не ушел за ней в тот день? Раздался выстрел. Он знал, что это тоже часть его сна или видения, но все равно вздрогнул. Сигарета кончилась. Пора было уходить. Черная краска ложилась на стену рисунком его сердца. В этом послании он пытался уместить так много. Он знал, что никто не поймет всей картины, да и сам он не очень понимал ее. Это был призыв, просьба о прощении, страх, это был он сам, это была она, ее замерзшие глаза. Это было кольцо, которое замыкалось снова и снова, вечно повторяющийся день полный бесплодных поисков, серых стен и старых знаков. Это был крик. Темнело быстро. Рисунок удалось закончить с трудом. Впотьмах он чуть не свернул себе шею на лестнице. На улице лил дождь, накрывая лес волнами. Тростником шумели березы. Капюшон не спасал. Сотни нитей, сотни знаков на стенах. Все они вели к ней, замыкаясь в кольца, сплетаясь в узоры, теряясь и появляясь вновь из ниоткуда. Он шел домой, не-домой, потому что то место не было ему домом. Он замыкал еще одно кольцо, еще один день поисков. Он не верил в успех, но старался не думать об этом. Он убеждал себя, что будет искать ее и найдет рано или поздно так или иначе, или умрет. Во второе он верил с каждым днем все больше. Ее ноги мягко ступали по хвое леса, деревья шумели, время уходило. Дождь волнами перекатывался над ней. Она шла через лес. Шла, сама не зная зачем. Ветер трепал длинные волосы. Она не убегала. Она просто забыла. Просто шла по лесу. Он шел за ней…