Почему?

Почему, когда люди любят, они не всегда вместе? Почему мы с любимыми расстаемся? Почему на телефоне сидим, будто бы на насесте, говорим слишком много, губами об стену бьемся? Почему он сейчас одинокий в своей квартире, словно гребаный пес ожидает звонка моего, вместо того, чтобы, обнявшись, лежать на диване в мире? Мы же с ним, как одно. И хотим, по сути-то одного… Чтобы все хорошо. Чтоб никто никого не калечил… и себя заодно не насиловал и не бил. Сколько боли каждый из нас пережил, сколько вынес он… все бы вытравить, выбелить да забыть. Почему люди любят, но не всегда вместе? Почему говорят, убеждая самих себя: «Вот расстанемся на неделю… ну, не больше месяца… отдохнем друг от друга, и дальше будем любить всегда»? Почему мне сейчас хочется лезть на стену и стирать кулаки, долго спать, чтобы он приснился? Почему… почему… почему… я это пишу в бессилье, а прикосновения рук его, такие родные, как наяву, ощущаются на ладонях, словно уколы спицей? Да и вообще присутствие чего-то родного и теплого, хоть разделяют нас сотнями километры, одновременно и травит и окрыляет. А я всегда буду помнить наши моменты, пусть иногда и ссорами их обрывала, чернила, делала хуже, чем было бы… Почему люди устают друг от друга? Люди. Другие. Только не он и я. В разных мы городах. За минутой идет минута. Приеду. Обниму. Сама не уеду. И тебя не отпущу. Никуда.