Ту картину писал не художник...

Ко всем ранам моим подорожник, Ты – как воздух, как свежий прибой. Ту картину писал не художник, Ту картину писала любовь... Я объездил все стороны света, Побывал у бескрайних морей, Каждый раз ожидая рассвета, Окончания горестных дней. В голове твоя песня звучала, А вокруг – лишь жестокая тьма. Об одном я молился ночами, Чтобы только была ты жива. И мой пыл был подобен пожару, Я мечтал позабыть про беду, Я повсюду искал Александру – Находил лишь одну пустоту. Я боялся, а вдруг опоздаю, Потеряю тебя навсегда. И не знал я о тех испытаньях, Что готовила злая судьба. Оказавшись в османских владеньях У дворца с ослепительной мглой Под столетних деревьев сенью, Я услышал вдруг голос твой. Не посмел я тогда обернуться. Я надеялся, это всё сон. Я хотел поскорее проснуться, Я хотел позабыть обо всём. Ты всё та же, но слишком чужая, В твоём сердце теперь лишь султан. Неужели ты та, кого знаю? Может быть, это ложь, всё обман?.. Я не смог отойти от удара. Я погиб в том нелепом бреду, Но тебя не виню, Александра, Для тебя ведь я умер в Крыму. Падишах восседает на троне, Рядом с ним Александра-Хюррем. Он в глазах её нежных тонет, Ну а я... Я пишу их портрет. Хоть и жив, но давно уж покойник Я, навеки пленённый тобой. Ту картину писал не художник, Ту картину писала лишь боль.