Кайден

Я Кайден. Странное имечко, да? Мне часто приходилось слышать это от окружающих. Родители в детстве пытались внушить, что это олицетворяет нечто великое, от кельтов, вроде. Но, если честно, я до сих пор считаю, что у них просто паршивая фантазия. Мне стоит описать себя на этом месте, да? Ох, черт, никогда не имел дара к перу. Но слишком уж долго и сильно хотелось оставить частичку этой истории в вечности. Ах, вечность... Последние года откровенно надоедает. Словно давно изжившая себя песня в ежедневном плейлисте. В общем, многого про меня вам знать и не требуется, я лишь тот, кто преподнесет вам эту историю, боюсь, что не более. Столь мило, учитывая обстоятельства. Но вот что вам будет во множество раз интереснее, так это один мой… знакомый. Помните того самого парня с последней парты, о котором вы знаете, чаще всего, только имя, да вечный запах сигарет? Именно о таком типе сегодня пойдет моя речь. Высокий, невыразительно тощий, да еще и с этими странными белоснежными волосами он, скорее, подошел бы на роль наркомана. Но, эй, просто позвольте мне рассказать о нем чуть больше! Вы многое узнаете, и не пожалеете! Надеюсь. Прямо сейчас наблюдаю, как он возвращается домой с работы. Немного сгорбившись, уши заткнуты наушниками. Ох, его музыка довольно специфична, позволю себе заметить. Как люблю я идти за ним в такие дни! Дождь как-то особенно подчеркивает его… ох, дьявол, не знаю можно ли назвать это - красотой? Нет, нет, он и внешне бесподобен, но тут другое… ладно, опустим пока. Белые волосы так прекрасно летят по ветру! Они от природы вьющиеся, а от капель дождя постепенно завиваются лишь сильнее. Ему это не слишком нравится, но как по мне, выглядит восхитительно. Ах, если бы я только мог еще раз сказать ему об этом. Кожа бледна, как всегда. Этот человек просто не способен загорать, я клянусь вам. Да и хоть чуточку поправится тоже, вечно на нем пальто висит. Хотя в этом определенно есть своя эстетика… Кхм, Кайден, не забывайся! Тяжелые ботинки хлюпают по лужам, а тонкие пальцы поправляют наушник. Как бы поточнее объяснить вам… каждое его движение, каждый его вдох, взгляд, шаг – это чистого рода искусство. Останавливаясь у дверей кафе выключает музыку, натягивает фальшивую, но оттого не кажущуюся менее правдоподобной, улыбку, и заходит внутрь. Мне было бы сложно продолжать рассказ, не объяснив поконкретнее, что происходит. Его философия довольно проста, хоть иногда я и готов посвятить этому не один том стихов. Он словно вампир, понимаете? Осторожно заманивая, он обезоруживает свою жертву обаянием сиюминутно. Неизвестно, что конкретно кроется в его изумрудных глазах, но люди так легко влюбляются… Нет, даже больше. Они уже через какую-то неделю готовы отдать за него все, что имеют в этом бренном мире. Это должно бы настораживать, но, поверьте мне, заподозрить в чем-либо этого ангела просто невозможно. Вы отдаетесь ему полностью, вы тонете в нем без остатка. Единственное же правило, которое имеется у этой игры - отсутствие любви в нем самом. Да, все верно. Он – коллекционер сердец, если так можно выразится. Как жаль, что я узнал о данном правиле только после конца игры, когда правило было впервые нарушено. Он ловит с этого кайф. Это для него во много раз сильнее любых наркотиков. Заставить человека полностью утонуть, увязнуть в нем по шею. Иногда я почти уверен, что это смысл его жизни. Ах, мы отвлеклись! Хотя человек, пойманный им на этот раз, как по мне, не представляет из себя ничего необычного. Светловолосая девчушка, на вид едва двадцать. Большие глаза и достаточно откровенное платье. На что она рассчитывает..? Ох, извините, это… личное. Его смех такой звонкий! Как новенький медный колокольчик на двери любимой пекарни у дома. Как же давно я променял всю музыку этого мира на звуки его голоса… Ой! Опять отвлекся. А тем временем, парочка движется в сторону его дома. Знакомая, до боли знакомая история. Скрип двери, половиц. Легкий запах сигарет, смешанный с лавандой. Безумно мягкий диван, в котором хочется утонуть. Теплые объятия и тонкие прикосновения его вечно-холодных пальцев к ее скуле. Прерываемый частым дыханием шепот. «Конечно, я люблю тебя. О, господи, я умру за тебя! Ты… лучшее, что со мной случалось». Она так предсказуема, ничего слишком вычурного. Абсолютное отсутствие хоть капли поэзии… да, я бы сказал лучше. Но все это скрасится не первым, и, о, далеко не последним, сказанным столь идеальным баритоном, короткого «прощай». Лезвие легко пронзает плоть. Из шеи хлещет кровь. Жалкое существо делает свои панические последние вдохи, прежде чем умереть в объятьях своей лучшей, хоть и столь несчастной, любви. Он лишь пытается что-нибудь почувствовать. Мы лишь пытаемся спастись. Хоть никому и не удалось. Еще теплое тело укладывается за небольшую ширму. О! Сколько воспоминаний! Ведь однажды, за этой прекрасной ширмой, в этих холодных руках умер и я. И только мне за всю свою жизнь он сказал: «Спасибо, и прощай, Кай».