***
18 сентября 2021 г., 00:41
Я знаю не понаслышке, как больно стекло разбивается, — следы неотложной помощи
саднят на холодных пальцах.
Жалобный звон сквозь трещины, ветер поёт вдали,
я сижу в цветах
на коленях,
подбирая осколки с земли,
и в тревожных оленьих глазах
тоже блещет острое что-то.
Я давно подчиняюсь течению, прячась в доспехах, жду, бесконечно блуждая
под звёздами
в выдуманном аду.
И замкнуты стены высокие, а башня из кости и льда
для внешнего мира, пожалуй, сурова и слишком горда.
Я не капризный цветок,
но меня так пугает забота…
В вечном сомнении мечется чувственный астигматизм,
пульс ускоряет закаты,
и в бреду часовой механизм, заведённый легчайшим касанием
серебряного ключа.
Осколки, закат на ладонях, и зубы от страха стучат, — но что это, страх открываться
или боязнь одиночества?
Быть может, волшебное слово, которое солнца сильней, разрушило снова громаду
крепости чёрной моей?
Грохочет,
звенит,
рассыпается до остова мёртвый фасад.
Во мне, как весной, просыпается
благоухающий сад,
и в лучшее
верить хочется.
