Цветы

Она безумно любила цветы. Ступая босиком по мягкой траве, когда нам удавалось хоть на какое-то время скрыться, она всегда срывала пару неизвестных мне бутонов, а на мой непонимающий взгляд лишь звонко смеялась, продолжая тянуть меня в прохладу утренней росы. И только вечером, сидя на песке безымянного пляжа, погружая цветок за цветком в воду, она рассказывала, как её мама с работы приносила разноцветный букет тех, что не удалось продать, и отдавала ей, чтобы потом их можно было засушить. Я не придавал значения связи сухоцветов из прошлого и отправлении бутонов на гладь воды, а просто заворожённо слушал, пока она не замирала, упустив приятное воспоминание. До боли знакомое чувство. Я всегда поражался, как ей удавалось испытывать хоть что-то после всего, что произошло. В то время как я никак не мог оставить прошлое и просто плыл по течению, снова и снова проигрывая в голове болезненные воспоминания, она старалась наслаждаться каждой секундой, но ей тоже было плохо. Я видел, что ей было так же больно, как и мне. Последнее, что я видел — была её улыбка. Она улыбалась так уютно, словно успокаивала меня. Словно это не она спасла миллионы людей. А я её спасти не смог. В день, который стали считать праздником, она умерла. А я не смог. Остаётся только упрямо ставить по-прежнему яркие цветы в вазу. Она безумно любила цветы.