Пальцы в кровь.

      Уже вечерело. Ди сидел у окна, что-то читая в телефоне. Что-то явно заумное, сложное, запутанное. Всё в стиле этого парня. Но ему мешал один предмет. Блядская гитара, что лежала на полу у кровати. Пылилась и никого не трогала. Но Ди так не думал. Ему казалось, что гитара издевается над ним. Смеётся всем своим видом. Буквы на дисплее телефона теряли свою миссию. Слова теряли значения, предложения — смысл. Блядская гитара… Ди выключил телефон, встал и, схватив гитару, вышел из комнаты. Он пролетел так быстро, что Хэви даже его не заметил. Да и не смог бы… Надо же, как-то миссию пройти в игре, что пропадёт с компьютера через пару дней. Ди спустился по лестнице и, выдохнув, прошёл мимо кухни, где готовил Глэм. От взора отца он не смог скрыться. Мужчина оптимистично и даже радостно воскликнул: — О, Ди! Как хорошо, что ты тут! Я приготовил пасту с новым соусом. Не хочешь попробовать?.. — он хотел что-то добавить, но не успел. — Я не голоден, — отрезал Ди и, открыв дверь, покинул дом. Глэм задумчиво посмотрел в сторону прихожей, но позже пожал плечами и продолжил готовить. Ди шёл по улице все дальше от дома. И сколько бы он не шёл ему казалось, что он всё ещё рядом с семьёй. Казалось, что они видят его слабость. Видят, как идёт «бездарный музыкант, который позорит себя своим отсутствием таланта». Пройдя множество улиц, он заметил, что людей заметно сократилось в числе, а после и вовсе никого не было вокруг. Тем лучше для парня. Ему так спокойнее. Но гармонию одиночества и безлюдности прервал смех подростков. Ди посмотрел вперёд. Толпа ребят, что просто гуляли по городу. Тупые шутки, ругань, обсуждения секса — полный набор тем для подростковой группы. Ему было плевать на них. Но его всё же тревожило кое-что. Среди компании ребят была девушка. Она не смеялась, смотрела под ноги, о чём-то думала. Её грустные глаза поражали Ди. Он хотел было смотреть на них больше минуты и намного ближе, но сейчас ему было не до этого. А также ему не хотелось, чтобы она видела его с гитарой на улице. Он же ей написал, что не играет на ней. Глупая ситуация выходит. Ди шёл к ним навстречу, думая, как ему не попасться ей на глаза. Судьба была не на стороне Ди. Решив напомнить парню о том, что у неё тоже есть чувство юмора, как и у тех подростков. Она запустила дождь. Судьба тоже в теме. Она тоже разбирается в чёрном юморе. Капли стремительно падали в низ. Прямо на голову Ди. Косметика начала мокнуть на лице. Теперь Ди похож на плачущего рокера. Плачущего рокера с гитарой, что ещё хуже. Расстояние между Ди и подростками уменьшалось. Напряжение росло с каждым шагом. Девушка все больше поднимала взгляд с асфальта. И вот её взгляд устремились вперёд. Дождь её ни капли не смущал. Она даже слегка улыбнулась. Ребята прошли мимо переулка. Пустой, грязный, узкий переулок. И одна помойка возле кирпичной стены. Ди вышел из-за неё и посмотрел в сторону дороги. Никого не было. Ребята ушли. Парень выдохнул. Посмотрев на помойку, парень осознал, что её он и искал. Не её саму, а просто любую мусорку. Ди сам не понимал, зачем он так далеко шёл. Но, откинув мысли, он подошёл ближе к вонючему баку с мусором. Взял гитару обеими руками и в последний раз посмотрел на неё. Теперь он понял отца. Как эту рухлядь со струнами можно назвать гитарой? Ди выдохнул и собирался было выбросить её. Но ему помешали. — Прикольный инструмент, — послышался мужской голос со стороны. Ди повернулся на голос и увидел парня лет двадцати в чёрном кожаном плаще, майке с оккультной символикой и рваных джинсах. На пальцах красовались перстни. В зубах тлела сигарета. Ди заметил это и не отказал себе в усмешке. — Очень тупое решение — курить под дождём, — сказал Ди с еле заметной улыбкой. Незнакомец кивнул, соглашаясь с мыслью. — А красить морду перед ним — это задатки гения? — ответил незнакомец с ухмылкой. Ди не смог найти ответ. Все факты были против него. Незнакомец посмотрел на гитару. — Зачем выбрасываешь? — спросил он. — Она мне не нужна, — спокойно ответил Ди. Незнакомец взял сигарету в руку. — А чего не продашь? Вроде целая. Может, нужна кому? — предположил он. — Никому не нужна. Это и гитарой не назовёшь, — подметил Ди. Незнакомец вновь закивал. — Гриф видишь? — спросил он. Ди посмотрел на гитару. — Ну? — не понял сути вопроса парень. — Струны видишь? — продолжил вопросы тот. — Да вижу! — раздраженно ответил Ди. Незнакомец вопросительно махнул рукой. — Тогда какого хуя это не гитара? — задал финальный вопрос он. Ди не стал отвечать. Он не видел смысла в продолжении этого спора. Ди вновь повернулся к помойке и посмотрел на гитару. — Ты же сомневаешься… Так зачем выкидывать её? — снова нарушил молчание незнакомец. — Потому что достало всё, — сказал Ди и положил гитару рядом с помойкой. После он засунул руки в карманы и пошёл медленно прочь. Как только он дошёл до выхода из переулка, остановился. — Дай угадаю! Не вышло ни хрена. Хотел выйти на улицу, сыграть пару песен… девчонку удивить. Но всё пошло по пизде. Звук не чистый. Пальцы болят. А ещё кто-то из твоих друзей нихера не сделал, но играет круче тебя. «Музыкальный талант» типа. Всё верно? — сказал незнакомец, подходя к гитаре. Ди повернулся. В глазах было удивление. — Вижу, я прав, — подметил незнакомец, бросая сигарету в стену. Он взял гитару. Начал идти к парню. — Слюнтяем быть очень легко. Но я понимаю. Яйца есть не у всех, — продолжил он. — Это что, манипуляция? — спросил Ди. — Да нахер ты мне нужен? Я просто говорю факты, — рассмеялся незнакомец. Ди сжал кулак. — Я не такой, — серьёзно ответил Ди. — Ага… Ещё скажи, что яйца есть? — Есть. Незнакомец посмотрел на Ди. — У каждого есть слабые места. Но у умных людей их меньше всего, — он протянул ему гитару. — Так будь умнее. Ди посмотрел на неё и всё же взял гитару в руки. — Я всё равно не могу нормально научиться на ней играть, — сказал Ди. Незнакомец протянул парню визитку. — Разберёмся, — сказал он. Ди взял визитку и осмотрел её. — Клуб «Кровавый полумесяц»? — поинтересовался Ди. — Ага. Крутое место. Карточку отдашь бармену. Он тебя пропустит. Запомнил? — спросил незнакомец. — Куда пропустит? — спросил Ди. — Увидишь. Ладно, до встречи, пацан, — сказал незнакомец и собрался уходить. — Я Ди. А ты?.. — спросил он, но незнакомец уже ушёл. Ди же остался один у помойки со своей гитарой. Он посмотрел на неё и, выдохнув, пошёл домой. «Кровавый полумесяц?»