Сигареты

      Когда ты выбиваешь у меня из рук первую сигарету, всё что я чувствую — это сожаление. Оставалась ещё половина, и её действительно жалко.       Когда ты выбиваешь вторую, я просто в ахуе, ты откуда взялся вообще?! Эй, погоди, а пачку-то куда?!       В третий раз я уже знаю, что сейчас будет, и просто пытаюсь успеть докурить.        — Шаст, блять, прекрати гробить своё здоровье!        — Попов, сука, прекрати уничтожать мои сигареты! Отъебись от моего здоровья!  — Никогда.       И ты уходишь, оставляя меня стоять, и пытаясь понять — мне показалось, или это было что-то не то.       Когда ты выбиваешь четвёртую, я набираю тебе очередную смс с признанием, которую, как и все прошлые, собираюсь просто стереть, но с перепугу тыкаю на кнопку «отправить». Бляяять…       И я беру пятую, потому что, сука, ты сразу же достаёшь телефон. Но стоит мне сделать вторую затяжку, ты перестаёшь пялиться на меня и выбиваешь сигарету снова, целуя меня одновременно с этим. Теперь пялюсь на тебя я, едва ли слыша твою фразу, что теперь до меня будешь доёбываться на правах парня. Но я, сука, больше не возьму в рот ни одну сигарету, потому что теперь мне это не нужно, чтобы ты уделил мне чуть больше внимания чем остальным.       Когда я хочу стрельнуть у прохожего шестую сигарету, ты внезапно звонишь мне и говоришь, что надо срочно встретиться. После целого дня одиночества и непонимания где ты и с кем. Но при встрече встаёшь на одно колено и… Больше. Никаких. Сигарет.