Что-то на романтичном

"Она была моим светом. По крайней мере, я так думал". Каждый раз, просыпаясь на своей холодной кровати, у меня не получалось найти ее теплые руки. Я думал, что виной всему она, она! Ее вечные издевки, постоянные истерики, не было в ней того, что я видел... В другой. Но, на тот момент, другой я уже не был нужен, поэтому я выглядел, словно шакал, который кидался на то, что ему останется. Я страшно ее недооценивал. Каждый раз я приходил после работы грязным, мокрым после дождя, или же вспотевшим от утренних лучей солнца. И к двери выходила она: в мятой пижаме бежевого цвета, с короткими темными волосами, которые прикрывали ее хорошо заметные вены на тонкой длинной шее, в таких же мятых штанах, но не бежевого, а темно-синего цвета. Улыбаясь мне так искренне, будто бы она и вправду забыла, что было вчера. И мы оба надеялись, что это останется лишь во вчерашнем дне. Я добивал ее. Я осознавал свою силу, я мог обхватить ее маленькие запястья одной рукой, отшвырнуть ее, словно какую то вещь, крича на нее, не сдерживая тон голоса, спрашивая один вопрос:"Почему ты?!". Раньше я получал вполне разумные ответы. Но в последнее время.. она молчит. ...