Дотектив Илер Як

Я очнулся на полу. Гул в ушах. Запах пепла. Огонь лизнул одну из колонн. Барная стойка — в щепках. Бутылки расколоты, дух перегара — буквально в воздухе. Иронично, да? Бар горит — вонь спирта стоит как на утреннике у демона-пивовара. Я встал. С трудом. Спина хрустит, как старая лестница, по которой уже давно никто не ходил. Рука в крови. Свежо, бодрит. Интересно, сколько раз я уже вставал в подобном виде? Наверное, столько же, сколько и клялся, что «всё, больше не полезу в это дерьмо». И вот — сюрприз. На полу — всё та же маска. Обугленная, но целая. Вот они, детали спектакля. Я схватил медальон на шее. Он казался ледяной тяжестью в моей руке. Как напоминание о том, что прошлое всегда рядом. Особенно, когда ты его не звал. — Если ты смотришь откуда-то сверху, сестра… Прости. Я снова всё разнёс, — прошептал я. Разговаривать с мёртвыми стало привычкой. Иногда мне кажется, что они понимают больше живых. По крайней мере, не перебивают. Сел прямо на обломки. Всё равно жопа уже и так в занозах. Достал из внутреннего кармана сигарету — последнюю. Как всегда. Они у меня вечные «последние». Зажигалка еле чиркнула, как будто и она не верит, что после всего этого я ещё жив. Попытался нащупать хоть какую-то технику — рацию, телефон, что угодно. Только обломки, провода и сожжённые микросхемы. Ни звука. Ни сигнала. Полная, густая тишина. Как будто весь мир просто... отключился. Можешь ли ты почувствовать одиночество в такой тишине? Я — да. Оно всегда рядом, сидит на плече и курит твою последнюю сигарету. Позвонил Лин. Раз. Два. Три. Без ответа. Лин всегда перезванивает. Даже если она занята… особенно если занята. А сегодня она смотрела как-то странно. Как будто хотела сказать что-то. Или остаться. Или уйти навсегда. Знаешь, в чём проблема быть внимательным? Ты замечаешь то, что не должен. Например, как кто-то делает шаг назад, когда должен идти вперёд. Или как взгляд становится чуть дольше, чем должен быть. И вот ты сидишь в пылающем баре и вспоминаешь, как кто-то на секунду замер у двери. А потом — девушка в маске. Почти сразу. Слишком вовремя. Даже для такого места, где совпадения — будни. Я снова оглядел бар. Маска. Взрыв. Кристалл. И, конечно, знак — их фирменная печать. Тени. Тени. Они не шутят. Они не пишут писем без повода. Обычно, если ты читаешь их письмо — ты уже труп. Так что… или у них сбои в расписании, или меня кто-то сильно бережёт. Не люблю быть в центре сюжета. Я вообще люблю быть статистом с кофейной кружкой в углу. Но нет. Вот я. Главная роль. А сценарий кто-то явно писал под веществами. Я не знал, кто была девушка в маске. Не знал, что скрывает Лин. Может, она просто сбежала от проблем. Или в них. Может, она тоже получила письмо. Или знала, что оно придёт. Может… просто устала. Но я знал одно: это всё — не конец. Это было начало. Начало чего-то грязного, личного и, скорее всего, смертельно опасного. Я взял меч, тяжёлый, как мои мысли. Кастеты — ледяные, как утро после потери. Медальон сжал в кулаке. Бессмысленно? Конечно. Но без этого я бы давно сдался. Я вышел из подвала. В лицо ударил воздух — не свежий, нет. Просто менее гарью пропахший. И в этот момент я понял: игра началась. А я — снова в ней. Хотел ли я этого? Нет. Но кто меня вообще когда-то спрашивал. Она смотрела прямо на меня. Только глаза. Без эмоций. Без жалости. Без жизни. А потом прозвучал выстрел.