Конец.

Из открытого окна сквозило вечерней, последождевой прохладной. Сидя на подоконнике старой кухни парень терпеливо ждал, когда чай остынет, листая ленту ВКонтакте. Он любил наливать кипяток, что бы потом уже остывший, но все равно обжигающий напиток, заставлял искусанные губы молить о пощаде. Это был его собственный ад, наполненный болью, страданиями и криками, что пора все прекратить. Но он был мазохистом, он наслаждался этой болью. Нет, не наслаждался, привык, смерился, устал бороться с тем что ему 19 в которые он уже без семьи, друзей и последнего человека который был ему дорог, что ему не 5, беззаботных пять... Ты бы охуела даже от одной разбираться, что со мной И кто из нас больной, если ты всё еще со мной Он ещё помнил как как в 15 познакомился под эту песню с ним. Помнил... Но уже начал забывать. Наверное это правда конец. Делая глаток подумал он, открыв плей-лист он нашёл эту песню в считанные секунды, включив на полную давно заученный текст, он, держа в руках горячий напиток свесил ноги с окна 7 этажа и допив травяную смесь, он понял, что это правда конец, пора заканчивать. И убрав кружку в дальний угол подоконника он сделал вдох.., выдох... Конец. Только холодное тело на асфальте. И голубоглазый брюнет тихо захлебывпющийся слезами в одной кравати с каким то блондином, только что узнавший из новостей о смерти своего единственного лучика.