О солнце

      Знаешь, иногда я люблю мучать себя бессмысленными вопросами. Это так больно, ведь изгнать вопрос из своей головы можно только другим, более сложным. Впрочем, боль для меня — знак того, что я ещё жив. Если я ещё чувствую её худые бледные пальцы на своей шее, значит, я не провалился в беспамятство и ещё имею право выжить. Но какой ценой, известно только ей...       Знаешь, для многих людей жизнь похожа на солнце. Я с этим не согласен. Да, от этого кружка света в небе растут цветы, люди почему-то начинают чаще улыбаться, костры разгораются с новой силой. Но солнце слепит меня, выжигает остатки моей потрескавшейся души. Оно спалило крылья Икару, и палит мне глаза.       Мне так тесно в самом себе. Каждый раз, когда я пытаюсь вдохнуть отравленный солнцем воздух, он срывается о мои ребра и отдается вглубь. И я, в отчаянной попытке взлететь, с истошным криком низвергаюсь вниз и расшибаюсь. Как только у меня появляется тусклая надежда, я вновь приподнимаюсь на локтях, и вновь исступлённо пытаюсь взлететь. Но я заперт в собственном теле, словно пленник в холодном заброшенном королевстве, где бесчинствуют демоны, где высохла лоза и обветшал лес, где алкоголь льётся мимо бокалов прямо на пол. Да, это они обрубили мои крылья своими грубыми руками. Быть может, это я обрубил и изрезал себе крылья, сам запер себя в опустевшем королевстве, и теперь не могу ничего вспомнить. Потому я исступлённо обвиняю их, а не себя.       В этом королевстве столько разбитых зеркал. Я так похож на каждое из них. Я тоже потрескался, хоть и не понимаю, от чего. Каждая трещина словно роковая, после нее я обязательно исчезну. На каждой из трещин новый вопрос, который ещё сильнее разрушит меня.

Скажи мне, где мои крылья? Почему я сошёл с ума?