Личный сорт крэка

Мол выхватывает контейнер из рук посыльного, не дав тому и рта раскрыть. Посыльный понимающе скалится и выметается за дверь. Молу не нужно слышать лично, чтоб знать, о чем скоро станут трепаться на базе: все совершенно уверены, что он крепко сидит на крутом варианте крэка, который за безумные деньги варят для него лично. Его бандиты и сами на чем-нибудь да сидят: кто на наркоте, а кто — на убийствах или сексе, и Мола, скорее, одобряют. Он все же в чем-то такой же, как и они, а не владеющий непонятными силами безумный калека. Убить, что ли, кого, чтоб побольше боялись?.. Не. Если повод подвернется, то можно, а без повода как-то глупо. Да и подвернется повод-то, что уж, с такими-то соратничками. Он проводит ладонями по контейнеру, предвкушая. Они почти правы, в чем-то его обсессия и впрямь походит на чистый, специфически под его физиологию сваренный крэк. Но они никогда не узнают, в чем она заключается, иначе ему придется их всех убить, а это так глупо и утомительно. Он все же открывает контейнер, когда возбуждение ожидания уже готово перегореть. Вытаскивает запаянную вакуумную упаковку и раздирает ее когтями в нетерпении. И прижимает грубую ткань к лицу. Поставщик не обманул: Кеноби носил этот плащ. Носил долго, плащ пропитался его запахом, и Мол не сдерживает стона. Заворачивается в полотнище целиком, натягивает капюшон на лицо и сидит так, глубоко дыша и закрыв глаза, обхватив себя руками. Запаха не хватит надолго, но пока… пока… Потом ему придется уничтожить этот плащ, как он уничтожил остальные, когда они перестали быть одеждой, только что сброшенной Кеноби, и стали просто джедайскими грязными тряпками, но Кеноби вроде бы не собирается отказываться от привычки сбрасывать плащи в любом неподходящем месте, поэтому его личный крэк не закончится еще долго. Он на это надеется.