Серый, унылый сборник

Под слоем немытой одежды… Под горою страхов убогих — Растворяются пятна надежды, Оставляя спайки на лёгких. Под сизый масляный дым, Что курим из трубок промзоны: Извечная проблема пустых — Наполнять себя чем-то знакомым И густым. И тем, что течёт слизью по горлу Да прямо в кровь через желудок… Да чтобы грудь всю твою спёрло От кайфа и боли… только без шуток. Чтобы свернуло внутренний мир Узлом мазохизма и острых агоний… Под звуки фанфар и облачных лир Я выблюю вселенную сквозь щёлки ладоней… И просверленных дыр. Особенный вид — великий и синий… Уважаемый бог дворов и громких арестов; Скиталец-паломник, что пробовал иней, Лицом ощутивший вкус земли и подъездов. И нынче извергая из себя последние капли, Дарованной силы где-то, но свыше… Бройлерный ангел убогих реалий, Когда-то сброшенный потоками с крыши… Как скользкий снег. Мерзкий и талый. Он хочет обратно… Он хочет уйти… Но не знает зачем… И конечно, куда. И будет он пить на скосившем пути, Чтобы снова упасть — теперь навсегда. И может быть там, в полёте, мгновенно Он почувствует крылья за своею спиной. Но то лишь обрывки из полиэтилена, Что скроют тело в кокон тугой.