Часть 1
25 сентября 2021 г., 19:49
Не чаще вас я катафалки провожал,
Потухшим взглядом, я живу у поворота,
Который есть одно из трепетных начал,
Запечатленных, как в сказаниях Геродота,
Дорогу к бору открывает поворот,
И всякий раз в глазах моих раздумий пища,
Где похоронная процессия идет,
По той дороге в лес, в немую цепь кладбища.
Я многих знаю, упокоившихся там,
И ряде лиц немых узнаю непременно.
Но волю дать я не могу своим слезам,
Лишь потому, что я, сегодня, неподменно,
Не провожаю их, прощаясь навсегда,
С тяжелым камнем над душевною подушкой.
Их лет прошедших утекла уже воды,
От донца темного графина, до верхушки.
Они отмучились, пройдя свои пути,
И их дороги все приходят к завершению.
Пожалуй, все в конце хотели тут найти,
Свой уголок и стать свою в упокоении.
И я смотрю, и не желаю, чтоб рвалась,
Когда я сам уйду в слезах моя отчизна,
И чтоб лишь жестом отпущения провелась,
Моя, пока еще, несбыточная тризна.
