сложно

Вы встречаетесь время от времени среди ясеня, берез, дубов. Среди дорожки, где время от времени проходят люди, смеясь над вами и разрывая ту нить, что связывает прикованные друг к другу взгляды. Среди тысячи неразговоров. Скамеек. Слез. Обид. Мусорных баков, в которые кто-то свыше выбросил ваши надежды найти утешение друг в друге. Интересно, вы вообще смотрели на кроны деревьев, прохожих, слова в книге, или только в землю, в надежде не встретить взгляд друг друга? В надежде не утонуть в таких необходимых глазах, вспоминая ночью свои неприветы. Здесь и осудить невозможно, приходится только молчаливо соглашаться, что здороваться с тобой на темном стадионе нельзя. Под фонарями происходят любовные сцены в сопливых фильмах, где главные герои точно будут в конце вместе. Она всей душой ненавидит эти мелодрамы. И фонари. Пробегая под каждым, надеется тебя не встретить на своем пути. Иначе сдержаться будет сложно. Ты закрываешь книгу, откладываешь ее в сторону, и, с желанием беспалевно наблюдать за ее силуэтом в темноте вечера, ловишь ее взгляд на себе. Пришлось простоять так несколько минут, чтобы до нее дошло осознание, что не двигается с места. Что стоит как вкопанная, смотря на тебя с… печалью. Ей тоже непонятны ваши отношения. Они пугают. Заставляют улыбаться. Нелепо молчать и крутить слова в голове, составляя их в адекватное предложение, на которое без закадрового смеха из комедий не взглянешь. Реветь. Загонять себя в рамки. Сдерживаться. Не выделять тебя в своей жизни. Вообще не пускать тебя в свою жизнь, закрываясь плотными шторами от твоего взгляда в свое окно. Она понимает, что все это неправильно. Нужно остановиться, пока не стало поздно. Перестать отвечать тебе. В смс. В колледже. Иметь с тобой чисто профессиональные отношения, после того, как не может забыть светлую макушку из своих снов. Ей тоже тяжело сдерживать свои внезапные порывы касаться тебя, обнимать. Строить стерву. Несокрушимую стену между вами. Она ранит сильнее, чем те люди, чьи фото развешаны по твоей комнате. А тебе казалось, что сильнее уже просто не представляется возможным. Ты же просто остаешься для нее неприступной. Ее ребенком, которого она полюбила, наплевав на этические нормы, придуманные когда-то там, кем-то там, кто никогда не оказывался на вашем месте. О которых, как муха над ухом, твердит ей ректор после каждой вашей встречи в коридоре. После каждого ее прикосновения к твоей спине. Плечу. Ладони. Она все время хочет поправить твои волосы, но вовремя вспоминает, что вы не одни. Ее чуть ли не пробивает разрядом тока, когда осознает, как глупо выглядит со стороны. И эта глупость читается во взгляде твоей подруги. Все сумбурно. Неправдиво. Как в ее снах, где ты отвечаешь на флирт, ведь не видишь в этом ничего плохого. Ведь это не тебя отчитывают на ковре. Вы — как ее большая ошибка, которую она допустила. Даже математика в изучении была проще, чем разборка своих чувств по вечерам. С бокалом красного сухого. И твоей работой в руках. Она бы пролила это вино на тетрадь, после заставив переписать тест, чтобы насладиться минутами с тобой, если бы была настолько непрофессиональна. Но остается лишь завышать оценку, понимая, что для тебя этого будет мало. Она все равно не сможет помочь чем-то большим, не вызывая подозрений со стороны педагогического состава. Желает избавиться от вопросов, с какой стати считает тебя особенной. Все это ей тоже надоело, а заявление, написанное еще в день встречи с тобой, так и лежит в столе в спальне. То ли ждет подходящего момента, то ли, что ты заявишься к ней и разорвешь его к чертям собачьим, чтобы она даже не вздумала совершать такую глупость. Из-за тебя. Она боится не сдержаться. Ошибиться. Снова. Не повезло с мужем, но не везет и здесь. Попробовать — не представляется возможным. Ее жизнь, кажется, тоже покатилась с горки, как ты на каблуках зимой по льду. Ты же просто боишься. Осуждения. Непонимания. Своих чувств. Своего отношения к ней. Боишься, что она тебя считает никем в своей жизни. Всего лишь влюбленной девочкой, дочерью своей подруги. Да, она видит тебя насквозь. И видит твой взгляд в свою сторону. Она также смотрит на тебя. С восхищением. Улыбкой до ушей. Со слезами на глазах, когда понимает, что ничего не получится. Она разрушит твои надежды на светлое будущее. Разрушит тебя. Твою любовь к жизни. Твою веру в будущее. А ты слишком юна, чтобы она могла позволить себе так поступить. Нежелание этого заставляет не смотреть в твою сторону, искать в глазах остальных студентов заинтересованность в ней. Но все тщетно. Заинтересованность лишь в тебе. А они — пластмассовые манекены, которые лишь лицемерно улыбаются за хорошую оценку в зачетке, после за дверью обсуждая, как же безвкусно она одевается, и вообще педагог из нее вышел херовый. Ты улыбаешься. Вымученно. Без желания тянешь уголки губ наверх, давая понять, что тоже сломлена не меньше нее. Что тоже устала. Просто устала. И здесь не будет цитат из вк про боль, оставленную после себя любовью к человеку. Здесь лишь суровая реальность, в которой она так же нелепо улыбается, скрываясь за поворотом.