А море оно такое...

Чистый песок, что еще не остыл после дня. Ступаешь — а он мягко пропускает твою босую ногу в тепло. Хорошо. Далеко от берега волны набирают свою силу, а после идут в атаку. Кажется, что они снесут все. Со всей решимостью, с брызгами, грозным воем и белейшей пеной они почти доходят до берега. Совсем рядом с тобой они замедляют свой темп, успокаиваются. Пена укладывается, волна становится нежной, и ты лишь чувствуешь немного холодноватую воду, что мягко пришла, и прихватила с собой немного песка. Проходит она спокойно, а потом как потащит назад. Приходит новая, да тоже самое делает. Нет, не получится. Я сильнее. Вдруг в воде что-то блестнуло. Я наклонилась, и потянулась за золотисто блестящей вещицой. Это оказалась ярко-желтая блестка, которыми обычно выстреливают из конфети. Я уж подумала выкинуть в мусорку, что стояла на другом конце пляжа, но вдруг внезапно подул ветер. Блестка улетела, и осталась ракушка. Про себя я отметила, что очень красивая она и крепко сжала ее в ладони. Возьму с собой. На память. Ты улыбаешься — так спокойно. Мама фотографирует своего малыша, что уселся на песок недалеко от проходящей волны. Пришла бурливая волна, пощекатала мальчика — он рассмеялся. А мама рядом, улыбается. Может, через несколько лет он увидит это фото, и удивится: как же он был мал. Вечернеет. Вдруг, разогнавшись, волны сильнее становятся. Все уходят с пляжа. Одна я остаюсь, чтобы быть тут. Тут спокойно. Вдалеке силуэты гор. А над ними облака, что кажутся маленькими. Только там облака, а тут… Тут небо голубое; голубое, небесное. Ни единого облака тут не найдешь, сколько не старайся. А там… Там, над горами, закат. Голубое небо плавно переходит в розовый. Там, вдалеке, горы с облаками, да закатом. А я тут. Вечереет. Мне тоже надо уходить. А я не хочу. Можно я останусь тут навсегда? Плевать, что конец сентября. Я хочу остаться с бушующей волной и спокойным закатом. С ярким, но заходящем солнцем. С самой собой. *** И вот, я вернулась домой. Сижу я за своим письменным столом, пытаюсь делать уроки. Голова совершено не варила, так что от скуки я постукивала ручкой по столу. Решила я поднять голову. И увидела ее. Ракушка красивая. Завитушки у нее аккуратные, узоры на боку плавные. Цвет обычный, бежевый, а внутри как будто фиолетовый. И все слышится мне шум прибоя. А из головы все не хочет уходить она — вода. А море такое… родное.