Дурак

Вечер. Как обычно сижу на сакуре, пью саке. Десятую бутылку. Ночь такая красивая. Полнолуние… Как я его люблю. И ее люблю… -Вакка-сама, алкаш! – чувствую, что руки и ноги онемели от холода. Но я только усмехаюсь. Выпивка ударила в голову.– Ах, вы еще и смеетесь? Неожиданно меня пинают и лечу головой вниз. Вот ведь! Знает же, что со мной ничего не случится и вовсю пользуется этим. -Уймись, женщина! Твой день – 8 марта! – Что-то я перепил… Цурара, недолго думая, начинает меня колотить по всем частям тела (докуда достает, конечно же). Ага, знаем, проходили. За столько лет совместной жизни… Меня пробивает на ностальгию. Я не обращаю внимания на нанесение мне телесных повреждений. Еще минутку. Минутка прошла. Я резко притягиваю сопротивляющуюся девушку к себе и жалобно шепчу в самые губы: -Прости дурака.