— Думал, сорванные цветы не вянут.

— Но что, если тяга делать делать зло, станет чуть сильней, чем я? Мысль, что часто посещала Альбедо, была пугающей. Изредка, после очередного провального эксперимента, гений вновь попадал в топь собственных несбывшихся надежд. — Надежда. Последнее, что у него оставалось. Надежда на спасение, на принятие и прощение. Но какого жить, когда не можешь ее иметь? Столь хрупкое , совсем неосязаемое, но немыслимо важное для каждого, увядало, словно сорванные цветы. Каждый день алхимика был таким же, как и предшествующие ему. Но было что-то, что заставляло кожу покрываться мурашками, а кровь стыть в жилах - чувство неминуемого. — Если однажды я потеряю над собой власть... Нет. Я не могу. У меня нет права. И он правда не мог. Смириться со своей участью. С каждым днём скверна всё больше поглощала тело Альбедо, сжирая его изнутри, не давай никакого шанса на восстановление. — Разрушу Мондштадт... Нет. Я не должен. Быть сильнее проклятья. Она уже пробиралась в душу обречённого. Медленно, словно смакуя сладость отчаяния, заставляя забыть всё, что было до. Заставляя забыть самого себя. — Разрушу всё... Нет. Я... Я не хочу. Гул. Темнота. Пыль. Гарь. И снова провал. Принц мела был бессилен. Шорох. Крик. Грохот. Тишина. "Черт бы тебя побрал!" - донеслось из лаборатории. Склянки, что смогли уцелеть после падения, валялись на холодном полу. Тяжёлая техника с неминуемым громом провалилось наземь. Сползя по столу, молодая фигура оказалась внизу и, виделось, через мгновение уже была без сознания. Вспышка, ослепившая его, забрала алхимика с собой За рассветом близится вечное лето. Альбедо очнулся посреди поля, окутанного сотнями тысяч цветов. "Что произошло?", — пронеслось в голове парня. В этом месте будто застыло время, как отпечатался облик его в памяти старых друзей. Поднявшись и осторожно ступая, блондин двинулся вперёд, сам не зная, что может поджидать в конце. Шаг. Два. Десять. Не оборачиваясь он двигался куда глаза глядят, но точно знал, что ушел далеко от места пробуждения. Ноги, уже не терпящие столь дальние прогулки, требовали остановки. И, не успев ни о чем подумать, парень осёкся и упал. Прямо в белые цветы. "Айщ. Как я—". Шок. " Стоп, но.. были.. живыми..?" Место, куда упал Альбедо, за мгновение потемнело, иссохло, загнило. В секунду осознания парень уже стоял и, оглядываясь назад, смотрел на путь, по которому шёл. За ним тянулся шлейф из завявших цветов. Сам не замечая того, парень принялся срывать несколько ростком, тем самым пытаясь защитить их от неминуемой погибели. Но это было тщетно. Растения продолжали засыхать один за одним, не думая останавливаться. На подобии скверны, что распространялась по душе молодого человека, они заполняли горизонт, заставляя всё пространство почернеть .Флора этого места, словно надежда, что Альбедо забрал у себя, покидала этот мир. Словно надежда, что он забрал у всех. Она и вправду была похожа на цветы. Могла поселиться в человеке и расти, давая смысл для жизни, повод идти дальше, несмотря ни на что. Без нее человек - не человек, точно как широкое поле без цветастых пятен, что радуют глаз человека, случайно наткнувшегося на волшебное место, не поле. Но.. Она может быть и такой же хрупкой, как стебелёк молодого саженца. Именно поэтому надежду нужно хранить и оберегать, чтобы по нелепой случайности, или, возможно, даже злому плану, не потерять одновременно всё и ничего. Тишина. Она всегда была предвестником чего-то плохого. Альбедо не помнил сколько он здесь находится, где он и куда бредёт. Но кое-что он понимал точно. Он не смог. Он потерял всё и всех, не смог предотвратить то, что было неминуемо, как бы он не пытался. Парень всё еще цеплялся за жизнь, за заветное прошлое. Упав на ещё живые духмяные цветы, алхимик прикрыл глаза Он чувствовал.. ничего. Пробыв в этом месте какое-то время ты приспосабливаешься к нему. Больше нет скорби и жалости, остались горькие воспоминания о жизни, которую он так любил. О людях, что были рядом. "...Как там моя малышка Кли?", — раздалось в голове. Слеза. "Алиса, прости, я не справился с поручением.." Ещё одна. Альбедо уже не испытывал эмоций, но что-то противное до боли щемило в груди. Он плакал. Впервые в жизни. Он плакал от осознания своей беспомощности. Обжигающие реки текли вниз по лицу, затекая в уши, но ему было всё равно. Он хотел вернуть всё что было "до", всё как раньше. Он ненавидел себя. Он хотел исчезнуть. Краем глаза бывший гений заметил, что цветы вокруг его обездвиженного тела постепенно вяли. Они приобретели противный, тёмно-коричневый оттенок и воняли аммиаком. Казалось, будто этот запах впитался в Альбедо и то, что осталось от его души. Растекался по его жилам и нарочно дурманил, заставляя вспоминать обо всём, что произошло, о том, насколько он жалок. Он так и остался лежать там, в пучине своих несчастий. Бывший, не́когда Принц Мела, принял титул Принца Скверны, что полностью успела поглотить свою жертву. Он не знал что будет дальше, а лишь продолжал думать о том, сколько иллюзий успел разрушить. В руке всё ещё томилось пару стеблей, что Альбедо пытался сохранить от гибели. Может они олицетворяли надежды тех, кто был дорог алхимику, ведь они так же пали перед лицом Принца Скверны. — Думал, сорванные цветы не вянут.