Маленькое хранилище Лори

Ночное небо освещалось резкими вспышками безмолвных молний, превращая темно-фиолетовые небеса в изящный, светлый пурпур с нежными оттенками розового и изломанными линиями белого. А дождь и гром почти неслышно аккомпанировали, шурша по черному, от воды, асфальту. Страх и трепет смешались, превращая необузданные чувства в яркое восхищение, и в зелени глаз, словно отпечатывалось, замирало каждое из тягучих мгновений. Темные силуэты домов. Свет одинокого фонаря. Распускающийся гром и яркие росчерки небесного гнева, столь притягательные и опасные. И хотелось вечность стоять на промерзлом, мокром порожке босыми ступнями, вглядываться в буйство природы, вслушиваться в каждый шепот нарастающего дождя и не отрывать глаз от прекрасных в своем буйстве стихий. Хотелось протянуть исхудалую руку, вставая на носочки, и коснуться… танцевать среди бесконечных капель и оглушающего грома, среди прекрасных изломов молний и темных… почерневших туч. И стою, впитывая в себя эти мгновенья с холодом капель и дрожью вечера, с буйством неба и спокойствием силуэтов. И лишь старый фонарь… как иссохшая пристань… не давал сойти с места, пропав… затерявшись в темноте. Как бы хотелось, чтобы столь чарующие мгновенья не прекращались… хотелось просто иметь крылья, чтобы коснуться небес, столь обманчиво близких и невозможно далеких. Они подарили мне мечту… Я – отдала им все восхищение и любовь. Капли стали громче, словно приближали кульминацию священодейства, все сильнее и сильнее вбиваясь в податливый чернеющий асфальт, шепотом шорохом играя незнакомую еле слышную мелодию. И сердце застывает в трепете… И вспышки так близко что так и кажется, что очередная коснется именно тебя… И гром столь сладкий что хочется бежать, не зная пути и дороги на встречу… И весь мир становится чем-то иным… А раскаты все громче, все ярче и сердце вновь замирает в трепете восторга… А дождь сильнее стучит и медленно словно нехотя становится тише под остаточные раскаты убегающего с вестью грома… Не страшно. И вправду не страшно. Опасно, волнующе, но почему-то именно грозе хочется бежать на встречу не смотря на преграды. И все снова громче… И все снова тише… А ветер мягко касается обнаженных плеч и ног, пробегается по лицу и мокрым слипшимся волосам… А ты каждый раз просишь: «Ещё!» смотря на темное небо в обрамлении неведомого света. А все затухает… медленно, нехотя… тянуче, почти болезненно. Тучи уходят, а ты, еще не взглянув на чистую синь неба, уже ждешь, когда вернется гроза… когда придет буря.

© Элис Велой(Гордеева)