Что стало с душой поэта?

В одном из тысяч панельных домов, В комнате насквозь прокуренной Я давно уж не вижу красивых снов И живу только миг между бурями. Когда в лёгких один только дым, Пока в сердце растёт дыра, Наполняю себя, но вновь нахожусь пустым. Постирать бы мне все номера И выжечь лица из доброй памяти, Утопить эмоции в крайне густом эфире… Вы поверить вновь ни за что не заставите: «Ничего не прощай. И твори кумиров! Не подставляй вторую щеку под удар И равноценно бессовестно бей в ответ! Тьма и гнев — самый великий дар. Самый верный и прочный бронежилет. Ты не тяни ладонь и не клони колен. Среди нас уже век ни одних святых. Будь же волком среди гиен И врагов не оставь в живых!» Молвит голос, что глубоко внутри Пока тлеет помятая сигарета. Что же мир этот сотворил?.. Что он сделал с душой поэта? В одном из тысяч панельных домов Я давно уж не грезил о чудесах. Потерялся сам и список своих грехов. Без улыбки, с ухмылкою на устах: «Я был счастлив когда-то точно, Но лишь в паузах между бурями. Каждый раз забываюсь ночью И все мысли давно зацензурены».