Исповедь безумца и творца

С души смываю чертоги бытия, Границы разума и шипы морали. На кой чёрт, безумный бог, нас клеймя Грехом с рождения, ты заковал в оковы стали. Ведь мы не ангелы, но и не бесы: В нас всех присутствуют твои дары. Живём, однако, играя в Фортуны ве́сы: То к небесам взлетим, то катимся с горы. И радости нам ожидается почёт, И горести вскрывают раны в спинах. Мы в чьих-то пёрышках один учёт, Вселенской силы души в списках. Мы пешки в шахматах богов Но есть ещё не пешки: Ладьи, ферзи, короли! Счастливчиков Жалким неудачникам усмешки. Фатальная судьба предвещена: Цензура всякого - такого и сякого. "Больного" на душу творца вина, Что он не угодил глазам какому... *** Вот знаешь, мне интересно, Что такого я сделал для тебя? А ты хоть раз! Моя невеста! Тебе хоть раз была видна душа моя?! От чего ж на свадьбе я узнаю, Что чувство... Ты мне! Неверна! Ах, подлая сволочь! Сука! Твою Я кровь в праве испить до дна! Как смеешь ты визжать от боли! Женщина, да ты скотина! Дура! Я любил тебя до то ли! Дальше будет! Волосы твои жалкие как тина! *** Я... До сих пор помню, что тогда... Между нами, ней и мною приключилось. Я пообещал себе: то было ерунда - Бог... Коль есть, то больше любви пусть не случилось. Сейчас сижу - горе запиваю, А взгляд чуть ниже - и она. Её хладный труп, мой разум... Пожираю Своими серыми её стеклянные глаза. Я б рад бы был, да, рад, Поэтому пинаю с силой эту шваль. Любимая... Как третий час минула в ад, Но, как жаль - меня разбила как хрусталь. Теперь другой я. Один, Как раньше был сча́стлив, Мозгами с жизнью и душой един, Но теперь без радости... Я несча́стлив. *** Боже! Боги! Почему такой же я творец, А другими и вами тоже не любим? Что сделать мне? Уж разве не жилец? Раз крутят как железные пружины. *** Я думаю конец уж близок: Историю мою успели прочитать. Остался лишь маленький огрызок И пазл выстроиться. Опять. Со мной здесь Гоша, Гриша. Сидит со мною и Антон. И мой приятель - Игорь, Но говорят ненастоящий он. Как ненастоящий? Ведь всё тут: Рука, нога, башка - всё у него. Я говорю: "Он настоящий". Мне: "То бред сумасшедшего". Слова те я сразу забываю: Игорь любит меня смешить. С утра до ночи от смеха лишь стенаю: Ну что за дива - шутки-шутками шутить. Вот вроде он душой старик, А иногда и так и сяк вернётся: То юноша, то как я мужик, А похер: в слепых глазах смеркнётся. Ни разу в жизни я не видел, Игорь - верный талисман. Он злому за меня подгадил. Ну, правда - жизни атаман. Желаю вам я посмеяться лихо. Быть может, творчество взберётся в гору. Размером будет от Балашихи И знатно потянется к Кишинёву. Вы не забывайте и меня - Я в творчестве тож мастак, умён. Вот адрес, пишу ради тебя: Улица Тверская, Жёлтый дом.