Случайная встреча

Однажды это случится. Одной безлунной жаркой летней ночью ты будешь возвращаться в свою трёхкомнатную съёмную квартирку в центре Киева. Будешь возвращаться одна с очередной «весёлой» дискотеки, которым уже давно не ведёшь счёт. На ней ты бросила своего нового парня, устав от его дурацких запретов и постоянных посягательств на личную свободу. Кажется, его звали Костя. Ты ещё глупо шутила по этому поводу, мол «Костя не тряси костями». Достал же. Но было что-то такое величественное в его гордом: «Меня зовут Константин». У него был красивый голос. Но теперь его нет в твоей жизни. Почему-то тебе кажется, что дышать стало легче. Выпитое вино хорошенько ударило в голову. Нет, ты прекрасно осознаёшь, что происходит, но всё равно всё, что вокруг, кажется каким-то сном. Не так ты представляла «взрослую» жизнь. Желала что-то изменить. А ведь не напрасно говорят: «Хочешь изменить мир, начни с себя». Тихо смеёшься. Редкие прохожие смотрят на тебя почти брезгливо, некоторые с испугом. А тебе наплевать. Пусть пялятся, нужно просто дойти домой. Ещё несколько тысяч шагов и ты будешь в своей квартире. И с каждым новым шагом дистанция сокращается. Свои босоножки ты давно сняла, чтобы не натирали и так уставшие ноги. Так и идёшь. Уже за двадцать. Время так быстро пролетело... Не замечаешь, как вместо тротуара начинаешь идти по проезжей части. Несмотря на всеобщую многолюдность и шумность столицы даже в ночное время, улочка почему-то тихая. Жилые дома начинаются. Ты запрокидываешь голову вверх. Почему-то тебе интересно узнать, сколько же этажей в доме напротив. Начинаешь считать. Сбиваешься. Из-за угла выныривает машина, ослепив тебя светом фар. Визг тормозов, и водитель успевает вовремя остановиться, видимо, скорость не была большой. Раздражённый парень, дёрнув дверцу, выскакивает наружу: - Ты что, совсем ненормальная, чтобы под колё… - он удивлённо замолкает, узнав тебя. Критически рассматривает растрёпанные тёмные волосы, босые ноги, надорванное фиолетовое платье… - Надо же, какие люди! Это же наша картавая! - он странновато, почти радостно ухмыляется. Показалось, наверное. Молчишь. Идиотское обращение. У тебя нормальный выговор «р». Просто немножко необычный. Рассматриваешь его. Это ведь почти невозможно, но кажется, что он стал ещё красивее. Вся юношеская субтильность и угловатость совсем исчезла из его фигуры, теперь он полностью похож на настоящего мужчину. «Возлюбленный враг» - мелькает где-то в подсознании данное ему почти что прозвище. Повисла молчаливая пауза. Потом он почему-то ругается тихо себе под нос и говорит уже громче, явно для тебя: - Садись, подвезу что ли. А то ты в таком виде… - это совсем не похоже на предложение, больше на указание. Почему-то соглашаешься. Наверное, потому, что чувствуешь - сама домой не дойдёшь. Садишься на переднее сиденье рядом с водителем. Он почему-то морщится и бормочет: - Вот, блин, пьяница! Тебя куда отвезти? - в голосе проскальзывают деловые нотки. Как же, спаситель благородный выискался! От нахождения с этим невыносимым человеком в одной машине становится почему-то так уютно, как дома. Может, именно поэтому выдаёшь вдруг свой старый адрес: - Вокзальная, десять. Он недовольно на тебя косится. Понимает, что не то сказала. - Вот надо же так напиться... Уже Киев от нашего посёлка отличить не может. Ну и куда же тебя отвезти? - повторяет снова, не надеясь на ответ. Сам себе и отвечает: - К себе что ли притащить? Кажется, эта идея ему не по душе, но другого выхода он не видит. Не бросить же её здесь! Хотя следовало бы… Парень снова сосредоточенно хмурится, выезжая на перекрёсток. Ты сидишь и смотришь на него. Никогда не верила, что ещё когда-то увидитесь, а вот же. У него между бровей складочка. Серьёзный такой. Была бы попьянее, сказала бы, что он беспокоится. Глаза в полумраке салона поблёскивают, а его губы…! Внезапно тебя накрывает с головой. И плевать, что будет потом, лишь бы попробовать! Закидываешь ему руки на шею, прижимаешься всем телом и целуешь требовательно. С его губ срывается тихий стон, который сразу смолкает. - Что ты творишь, идиотка! Я же чуть на встречку не выехал! - он вдруг резко отстраняется и всю дорогу сосредоточенно ведёт машину, напряжённо вглядываясь во тьму, которую не могли разогнать даже включённые фары. Ты, так же сосредоточенно, рисуешь какие-то завитушки на вдруг запотевшем стекле. Прижимаешь к губам левую ладонь. Идиотка. Самая настоящая. Но всё же... «Лучше жалеть о сделанном, чем о не сделанном», - как-то так говорили. Автомобиль остановился. Обычная безликая многоэтажка, ничем не краше других. - Сама выйти сможешь? - Конечно, - ты киваешь. Молча поднимаетесь на шестой этаж, там он достаёт из кармана зашарпанные даже на вид ключи и отпирает квартиру. Входите. В коридоре он замирает: не знает, что делать дальше. Потом, видимо, вернув себе долю потерянной уверенности, протягивает руку в приглашающем жесте: - Вот здесь находится кухня, там - ванная, а вот тут - спальня. Ну, думаю, всё понятно. Ему почему-то почти неловко. Слишком уж всё неожиданно. Да и гостей в свою скромную квартирку он явно не ждал, тем более таких… - Ты меня завтра выгонишь? - тихо спрашиваешь ты. Зачем только, и так всё понятно. Но он почему-то молчит. Только всматривается в тебя каким-то странным, почти жаждущим взглядом, будто хочет спросить, правда ли то, что происходит сейчас, была ли между вами та искра много лет назад или только ему одному так показалось? И можно ли что-то… исправить? - Не буду, - будто что-то решив про себя, качает он головой, - Только если сама уйдёшь. Удивлённо вскидываешь бровь, будто желаешь поинтересоваться: «Это что, я до такой степени допилась? ... И теперь такое показывается...». Но ему этого мало, он решает «добить» фразой: - И знаешь… ох, этот идиотский момент, когда мне приходится лично извиняться. Даже... Прости меня, наверное... Столько лет прошло уже. Мы давно не дети. Но всё-таки, как мне нравится тебя злить! - он снова пытается дерзко улыбнуться, но получается почти смущённо. Непривычно видеть его таким. Чувствуешь, что почти готова по-глупому улыбаться. Этого просто не могло быть, но было же. Ты даже не знаешь, кто из вас первый потянулся к другому. Просто его руки - на твоей талии, твои губы целуют его настолько страстно, будто ты пытаешься вложить в поцелуй всю силу собственных чувств, свою тайную тоску по нему, годы разлуки... Да и он отвечает не с меньшим пылом! Его руки лихорадочно скользят по твоей спине, вызывая волны приятных ощущений, ты принимаешься стаскивать с него рубашку... И вот тут он тебя останавливает. - А вот знаешь, мне обычный пьяный секс не нужен, - легко целует тебя в шею и обнимает. Разочарованно выдыхаешь. Слишком. Его для тебя слишком много. Вот такого - близкого, но недоступного. Хочется. Но сама понимаешь, что он прав. Кажется, и правда, чересчур много выпила. Раньше ты от вина так не пьянела. Может, это от его близости сносит крышу? О-ох, бред из глупых любовных романчиков. Вино виновато. - И давай всё-таки ложиться спать. Надеюсь, ты ко мне приставать не будешь! - парень просто в наглую смеётся. Ты даже не возмущаешься, что, по идее, парни к девушкам пристают, а не наоборот. Слишком сейчас... хорошо? Легко ныряешь вместе с ним под хлопковое одеяло. Обнимаешь и, слушая его биение сердца, со счастливой улыбкой прикрываешь глаза, уже зная, что первой фразой при пробуждении у тебя будет: «Ого, кажется, мои желания материализовались!», второй: «Что ты делаешь, извращенец, в моей квартире и, особенно, в моей кровати?!», и только потом вспомнишь. А ещё ты знаешь, что кто-то будет много смеяться. И явно над тобой. Но это ведь только начало, ты этой скотине ещё покажешь… Что именно ты собираешься показать, додумать не успеваешь, потому что самым банальным образом засыпаешь. Это был самый невозможный вариант твоего будущего, но Судьба не знает слова «невозможно»...